Há muito de inexplicável em voltarmos sempre aos mesmos lugares. Redefino-me, pelas horas vagas das noites que desenovelo, escorregadias, cheias de possibilidades. De resto, os acontecimentos vão deslizando, quer se queira ou não, no sentido oposto ao do nascimento: é-se já quase velho, nos 50 (ainda só cinquenta), olha-se para este blog e, contas feitas, eram 33 os outonos quando o vício de escrevinhar se estendeu, em azul, pelas teclas. Podia ser pior.