Morre, poesia, morre!

"Procaz"! (não, não era "loquaz" que eu queria, criatura, era "procaz"... lapso!)

Assim é este medium e o seu nome é blogs.

Por ter sido na blogspot assumido o ridículo brasileirismo "blogues" (argh!)

transportei eu o "histórico" para o sul desta casa do farol.

Não terei de ver a estupidez aqui crachée, capice?

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Duvido

muito de um intelectual a quem a palavra "tuga(s)" sai como perdigoto pelos interstícios dentários. É imperdoável descuido; o pingo de tinta na caligrafia; a mosca poisada na pevide da canja; a cereja do bolo em acastanhados de murchidão. Levo a mão à fronte e assento-lhe palmada aberta e clapante, olhos revirados, qual Charlie Brown: «They just don't get it, do they?...».

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Seixos rolados

Gato preto junto ao stop. O motard caído por terra na estrada em obras. A ambulância com atraso. Morte declarada. E o filho que nem era dele... Enganado, recordou, já no fim, que ela sempre fora fraca de vontade quanto a homens: continuava a procurar cama quente, se possível, junto de alguém com poder que lhe desse brilho à baça existência de que a sua fealdade era apanágio. Uma sobra que fica com sobras. A juntar a isso, o facto de os filhos pagarem - as mais das vezes - pelos pecadilhos dos pais já não o incomodaria. Dele sobraram partes avulsas à mistura com fluidos sobre a berma, bem dentro da berma, onde se amontoavam, vindos de uma praia e destinados a remate de passeio, delicados, poéticos, irónicos seixos rolados.

5 Outubro 06.

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Aviso quid pro quo

Há pão na caixa. Há assado no forno.
Não te metas no 1º da 2ª;
Quanto à 1ª, evita as migalhas, sim?
Como é óbvio, estarei a dormir.
Deixa-me em paz:
acorda-me e faz amor comigo!
;0)

5 Fev. 2007.

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Toma lá ar(te)!

Ele - És mais sensual do que um quadro de Klimt.

Ela - Queres ser o Klimt na minha próxima fantasia?

Ele - Ruivo e tudo?...

Ela - Sem isso, nada! Queres ou não queres?

Ele - Queres que eu seja? Serás a Emilie... Vögel, não era?

Ela - 'Tá bem. Mas quero o vestido azul.

Ele - O meu gato pode assistir?

Ela - Amiguinho, sem gato, não há Klimt p'ra ninguém!

Ele - E não posso ser o Robinson Crusoé?

Ela - Gosto mais do Sexta-feira. Mas isso, só no sábado. Hoje, Klimt e as suas tésseras.

Ele - Hasta! Vou p'ra casa fabricar a bata que ele usava no atelier!...

Ela - Ok. Eu dispo-me de Emilie. Ah, a tua mãe não está incluída no pack e não te esqueças das purpurinas: sem dourados de orientalismo, nicles!...