A vida corre, breve e a contento, apesar da espera acelerada pela hora da maior das verdades. Tudo o mais são futilidades, vazio e dias baços, nos quais as palavras são cobertas de ouro e esmaltes, como os de Gustav Klimt, que foi longe, ali mesmo no museu perto de casa, em busca do vale de Ur e das primordiais de entre todas as civilizações. Ali, cada palavra era tão acarinhada ao ponto de a escreverem na pedra, lapidar avant la lettre.