Azimutes

Elas

2011-11-24T00:35:00.001Z

Em profusão, chegam de manhã cedo, esfiapam-se por entre as tantas horas, marulhando segredos, enquanto as repito até que, exangues, me deixam a mente vaga, menos nodosa dos movimentos que, amontoadas, fizeram em revolteios. Depois, sucumbem, satisfeitas, lânguidas, caindo de mim abaixo como cabelos meus já mortos e soltos na brisa, ainda mornos, penas de pássaro que marcam os meus caminhos de seiva e genética. São elas o fim e o mesmo princípio de tudo, porque tudo se arredonda, circular, em ouroboro, o si na busca de si mesmo. Diáfanas, sorriem, descendo de mim, zombeteiras, por me terem sugado energias, de tanto pensar nelas: mesa mesa mesa mesa mesa mesa, subida subida subida, alto alto. Nenhuma, garanto-lhes, é mais importante. Todas me enchem do som do chocolate preto bombeado do palato aos dentes, da língua aos lábios que dizem ao cérebro que é mesmo aquilo, 60 a 80% cacau. Cacau. Cacau. Cacau. Amargor. Exotismo. Longe, muito longe daqui. Bom dia, palavras.

Verba

2011-09-02T01:08:00.002+01:00

Demasiada gente (que) escreve com erros. Agora e para sempre. Restam-nos as palavras que se ejectaram - a tempo e por inerência - da cloaca em que foi transformada esta Língua.
Ao contrário da terra dantes transportada em pequenos sacos para polvilhar o morto longe do seu solo de berço, da bandeira ou do hino, as palavras têm imagem visual, um rosto e trazem-se dentro, embutidas na máquina propulsora a que se chama cérebro. Também ele se liquefará, a seu tempo, num tempo em que quaisquer famous last words ainda possam ser pronunciadas, ditas com voz. Afinal, os druídas sabiam o que aí vinha e, por definição, o que faziam: era proibido escrever.
Em nome do que sobra sempre, do que é válido, banirei - e apenas em documentos oficiais, os do Inimigo -, por relapsas, as palavras óPtimo, aCtividade ou pÁra! Serão substituídas por sinónimas e guardadas em santuário, como pássaros de asa ferida. Guardo-as aqui e nos meus textos-de-gaveta, que são uma e a mesma coisa.
Resta-me este consolo: os podres que as quiseram assassinar hão-de adubar a terra, juntamente com o esterco dos milénios. Para o sempre sobram essas palavras feridas, convalescentes, transportadas na boca, no ventre, entre as mãos dos que as sabem. Desamputadas, aguardam: tal como a árvore que ali vejo, recortada contra o azul-petróleo doloroso do céu que se outoniza, sobreviverão, nos bailados das palavras compostos por muitos, todos os que o tempo não apaga, mas antes cinzela. Ainda bem que todos os humanos apodrecem. Só a natureza tem um corpo dúctil, tal como as plantas têm sementes. Quem não viu isto, nem sabe quem é.

2011-06-30T18:49:00.003+01:00

Isto de dar aulas a CEF's

(suponho que o "E" seja de energúmenos)

iguala-me a estes pinheiros em cinzas
que me entram pelas narinas,
aqui, onde tudo arde, tudo arde,
tudo seca, tudo é dislate,
desconchavo,
poucochinho,
cinza já, de tudo o que poderíamos ter sido.
E isso tudo me agasta,
nos agacha,
Toda a gente "acha",
Ninguém sabe nada,
E as cinzas são eu.

Isto sim, é uma notícia

2011-06-08T14:48:00.003+01:00

http://www.publico.pt/Cultura/estudo-diz-que-giotto-foi-o-criador-do-sudario-de-turim_1498035

Não. Claro que não vim recordar, mas
este blog fez anos: oito, a vinte e dois do cinco.
Evidentemente, gosto mais do tema notícia supra.

E eu disse a muitos: Marchemos para lá, para sul, onde se acoita a podridão!

2011-04-22T16:41:00.002+01:00

António Barreto, RTP 1, 21 de Abril

admitia que a responsabilidade no estado do país era repartida entre os dois maiores partidos, mas dava ênfase ao facto de a culpa maior ser do partido do ex-governo
[imagine-se a partícula"des" depois da partícula ex].

O sociólogo disse sobre o ex-governo as seguintes palavras:
«ABRASIVOS, COLÉRICOS, FURIOSOS, VIOLENTOS, CRUÉIS».

A mim, que memorizei os 5 epítetos e os escrevi como sobre pedra por com eles concordar, apeteceu-me trocar as sílabas, dislexicando-me, quando (entre outras Fúrias boas ou más) me revejo no que alguém diz (Sim, Doutor António Barreto, é exacto o que diz, Obrigada por não temer as palavras certas, e-xac-ta-men-te como eu creio que deveria funcionar esta penedia a que ainda chamam país).

Assim, digo também eu sobre o abominável ogre e seus sicários que nos desregularam ad aeternum até ao ponto de perdermos a matriz ortográfica do idioma-pátrio, dislexicando-os assim:

ABRALENTOS
FURISIVOS
COLÉOSOS
CRURICOS
VIOÉIS
!

E, sobretudo, não me venham falar (se nem tenho cor política)
da já podre serenidade
no 25 de Abril!

O hodierno

2011-02-28T18:59:00.003Z

pão nos Dai hoje.

Seja feita a Vossa vontade:

assim na Terra, Livrai-nos do mal.

Zwomen (por Amen)

Marés

2011-02-15T00:58:00.005Z

Cinza. Hoje, o mar está cinza. Teimoso, insistente, protuberante, desenovela-se em galáxias, pois que é nele que se espelham todas. Quantas cabem nos oceanos que temos? Todas, se quisermos?... Até onde nos corre a imaginação em delírios, pois se até ela acaba e, no fim da palavra, correm "rios"...? Até onde podemos congeminar, nós, os pequenos humanos? Terminará ela, a nossa capacidade de sonho, liquefeita, no marulhar gasto e espesso de séculos de turbulência? Como me diz a mãe, sempre que vê o mar:

- Ei-lo, o bicho... O bicharoco que me persegue em pesadelos... É tenebroso, o mar.

- Medonho... - respondo eu em palavra que amo - Medonho! Adoravelmente medonho!

(...)

Os diálogos perdem-se, as palavras impedindo que se abarque tal assombro com elas, porque nunca chegam: o mar engole-nos por dentro.

Depois, por dias de sol, passa-se ali, mesmo ao lado, como ao lado é o Cabo Tormentório - que todos trazemos dentro - e desagua-se em Vila do Conde: ali está a nau. O medo que lhe tenho, o respeito que me inspira a negra quilha, o sagrado lenho, o pavor que me transtorna sempre, como se tivesse ainda os oito, nove anos:

« - Avozinha, não quero aproximar-me dos barcos com musgo, mortos ali na praia. Tenho terror dos barcos da praia, porque lhes vejo a alma...»

O barco negro (assim lhes chamavam os nipónicos, diz-se) provoca-me sempre uma convulsão de medo e ele enrola-se nas vísceras e dói-me por dentro, como se nele, barco, tivesse eu morrido, em vidas passadas. A Vila olha-me, branda, compreensiva, mas o barco rasga-me gritos endogenizados, guinchos de bicho em pânico, acossado, psychotizam-se laivos de sangue, em dor liofilizada, microfilmada, percutente, riso lupino da morte - minha amiga, mas que me espreita com máscaras contorcidas quando quase a aceito, mas a quero dócil e as carantonhas que ergue me acometem nas esquinas da casa escura e sozinha, voláteis, elas, assincopada, a minha golfada de oxigénio entrando a eito -, como se tudo o que eu sou estivesse inadiavelmente inscrito no cerne daquela nave marinha...

O barco negro rasga-me sempre o dia, porque nunca me lembro que ali repousa, como reaparecido após séculos de viagem. E o mar, que tudo sabe dele e o quis ainda vivo no dealbar de nova era, é conivente, cúmplice de funduras algosas onde não quer este filho negro que o galga - como o teu corpo, sobre o meu? -, ri um riso só dos dois e espraia-se no casco, entre afagando e percutindo, cerce, em marcas de amor dorido e lento.

- O mar sabe-a toda... O mar ri de tudo o que a nós traz rugas na testa, de tantas perguntas que levamos do mundo sem resposta, secos, hirtos como cartografias pergaminhadas, cansados de tanto nadar a contra-corrente. Por vezes - tantas! - para ter paz, tenho de recordar que isto me guia:

- Senhor, seja feita a tua vontade... As marés, elas mesmas mares-fêmea, nunca te acusaram o cansaço?... Não me deixes pensar tanto: o que levo é o que trouxe, uma ausência de medo, um deslumbramento que me morre entre os dedos, uma ânsia de, como Agostinho, fugir-te, para que me procures e me fales em tudo e em tudo estejas, como este mar que me cerca, ilhéu-fêmea, relapsa, vaga-mundo, dor-de-pensar ao que vim, eu, que quero ser não sendo, fugitiva de pés nus sobre o vidro que o pensamento é. Disso tudo o mar sorri. Tem milénios de tempo, o canalha… Como o amo, de tanto não o poder ter, sequer, nas veias!

Luv' ya FOREVER, Marc Hollis! Where are you?...

2010-12-11T08:11:00.004Z

Da "S" e outras crianças

2010-11-19T18:52:00.002Z

A "S" é a filha que eu queria ter tido. Tal como o "F" é o filho que nunca terei. Há muitos, entre eles, que vou escolhendo para "meus", na casa que encontro vazia de vozes infantis quando chego. Sem mágoas, contudo, que eu sei porque me quis assim e isso só a mim importa.

E contudo... e contudo. A nota de 86 que ontem entreguei à "S", no teste visto de fresco, fê-la voltar-se para a colega também pequena que lhe sorria na sala - a turma já tinha saído quase toda - e dançar um samba horroroso que a deformava em todas as direcções e lhe espetava o rabo na direcção da mesa onde eu arrumava papéis e orientava sumário, entre outras quezílias da profissão geradoras de amargos de boca, por escolares, anacrónicas e estupidificantes. Desculpei, à pequena "S" a sua dança tribal porque a vi, naquele instante, filha de pai morrente num certo hospital, a terminal doença marcando, já, epitáfios que tão ligeiro ser - loira e vivaz como é a "S" - não merecia tão cedo na vida. A sala tornada sambódromo, pude alegrar-me - eu, que odeio "sambantes" - por ter o meu "86" escrito a verde alegrado quem ultimamente tanto chora. Desígnios pequenos, nadas avulsos, momentos esparsos: disto se faz a alegria hodierna de um professor que viu nascer o século. No meio da turba, sambando ao som do toque das caixas múltiplas, foi aquela miúda a reabilitar-me aos olhos de um dia gasto. No meu sorriso contristado, na meia boca que inclinei, estava toda a alegria possível, quando as notícias do meu país me trazem uma estranha estrela alvinegra, de quatro pontas, bombardeando a eito, como um alvo apontado ao peito que todos trazemos pesado. Em que medida serve a estrela à "S"?... Saberá o que por detrás dos seus sambinhas trezeanistas se maquina algures?... Ensinar-lhe-á a História que para nada servem as suas notas de "86" num mundo onde os novos bárbaros vestem fraque e as armas que trazem dentro dos contratos têm nomes científicos? Muitos "86" ajudarão na subida dos degraus até ao fim do jogo? Quando perceberá a pequena que o 1% da sua alegria nada conta no mundo real que encena outras danças fora do gradeamento da escola?...
Ensinar-lhes que cada etapa é apenas um degrau será suficiente como força para aguentar o peso da vida? E agitar ainda as bandeiras da seriedade, da meritocracia, da lealdade poderá salvá-los dos orangotangos perfumados que, por estes dias, sentarão as partes nas sanitas dos hotéis de luxo? Como manter a salvo os nossos melhores, os nossos ainda perfeitos incólumes, num mundo onde a inversão de tudo o que é válido nos satura os tímpanos? Como dizer-lhes que estão a prazo, enganados, a recibo verde da corja que os militares guardam como tesouros? Como fazê-los perceber que a população inexistente nas ruas de Lisboa por estes dias é o vazio metafórico do lugar onde todos já mergulhámos há tanto tempo que já ninguém sabe quem é?...

Na minha retina, as imagens deslizam, vertiginosas, fel do ódio que tenho à mediocridade. Fico feliz pela felicidade alheia. Entretanto, a pequena "S" saiu, samba algures, sorrindo, em direcção ao dia claro, mochila às costas e faz o que a mim me ensinaram tão bem que fiquei nesse mundo para sempre: sonha que, algures, há um sítio melhor do que a realidade que muitos, canga nos ombros, absorvem como à última golfada de oxigénio no planeta. Asfixia devagar, mas para seu bem, ainda não lhe disseram...

lagutroP

2010-10-03T07:27:00.002+01:00

Adianta muito ao José Pedro, nº14 do 7ºD, ter miudamente (na letra, não na ideia) escrito nome, nº e turma numa minúscula - porém bem visível - etiqueta branca no tubo de cola que lhe comprou a mãe nos idos de Setembro: a embalagem partiu pela base por excesso de torções, vertendo gota a gota a baba perfumada sobre outros materiais escolares. Jaz agora aqui, nesta sala 21 e em fim de dia já silencioso, sobre todo o lixo - que nenhum outro ser a que se possa chamar humano além da que aqui cronica a alma - põe nos ecopontos espalhados pelo recinto. Só eu uso aqueles recipientes, distribuindo neles papel, embalagens vazias e mágoa de pertencer a um país de ineducáveis. Nesta palavra, aquele outro senhor deu provas de que, afinal, sabia alguma coisa sobre a turba propensa aos balidos que alhures governou. Até o macaco Gervásio sabia separar lixos. Eu - enternecida a sós por crianças correndo em direcção ao fim-de-semana - enquanto desligo equipamentos electrónicos, envergonho-me da bandeira que, por estes dias, tantos louvam. Prostitutos sem Pátria!, digo eu ao povo que vendeu a Portuguesa Língua a veracrucianos que a escrevem com as patas, quer dizer, com licença, os pés. Afinfa-lhe, pútrida Pátria que nem de famous last words te fazes digna. Concordando ortograficamente e por decreto, uma massa de acéfalos prepara-se para espetar a farpa venenosa do descaso sob as próprias unhas, urgindo em mim laivos de fome por nova nacionalidade. Envergonho-me de ser lusa, porque nesses volteios de sepultura revejo o vate, Luís Vaz, mais insultado do que se sobre a sua efígie despejassem, ali mesmo nos Jerónimos, todos os esgotos de Lisboa e mais alguns. Afinal, Camões, estás vivo, mas as almas não rendem votos: esta nação meretrizada merece - como sempre, aliás, se disse - todo o mal que lhe aconteça. Não tem património, é inimputável (sendo, contudo, as quatro letras do meio sem qualquer acento!) e esmaga como se barata fosse a única coisa que a salvaria, ainda, da tormenta: a memória...

(Des)aniversário

2010-05-27T21:04:00.003+01:00

... . . ... . .
. Este blog tem 5 dias e .
. . . ... 7 anos. . . .
. . .
... ... ...
Continua a optar azuladamente,
como nas margens aquosas,
agridoces dos odores cítricos.
Do som do vento e da chuva
também se irmana.
A casa do farol
nunca teve
tantas
certezas...

Cheers!
;0)

"C" (um aluno português)

2010-04-21T19:03:00.003+01:00

Descrevia-lhes o programa visto sobre um mamute fêmea encontrado na Sibéria. Um corpo com milhões de anos, portanto. Expliquei-lhes do transporte em vácuo, da urna, dos cientistas dentro de fatos brancos e com máscaras, dos mil cuidados e... do nome dado à criatura (magnífico achado!), um nome russo, feminino, curto, mas do qual eu já não tinha memória.

Perguntas do aluno:
«Ó s'tôra, como é que eles sabiam o nome dela? Estava viva?...»

:0(

Sou feliz, mas entristeço-me...

2010-03-01T17:53:00.005Z

« - Estou a procurar imagens de "iluminuras". Os meus alunos arrepiam-me, quando dizem que não sabem o que são iluminuras...»

« - O que é isso?...» - perguntou a colega de Matemática.

(Chorei por dentro.)

«- Duc de Bérry?... Livro de horas?... Livros de História? Monges copistas?...»

« - Hã?...»

(E)s(t)ou feliz porque...

2010-02-24T21:08:00.002Z

Ontem, vi um homem da recolha do lixo devidamente "uniformizado" que, em vez de sorrir para os seus botões, sorria para o velcro do verde fluorescente do seu "camicasaco" e... tinha phones! Estaria ele, como eu, viciado nisto?

;o)

CHchchchchchchchchchuva!

2009-10-15T19:35:00.004+01:00

Tanto tempo depois,

quem diria que esta casa do farol

tinha ainda a porta aberta?...

"Fase descendente"

2009-08-04T12:46:00.002+01:00

Assim lhe chamava um genial professor, à "quarentena" de anos. Dizia ele que nunca atingiria o dobro, por isso, o declínio instalava-se... Também eu já dobrei esse cabo: a 19, pelas 12 e 15, nascia, há quarenta anos. Gostei que alguém me tivesse dado os parabéns pelos quar"i"nta. Assim sendo, é oficial: estou nos "intas"!

Beijos!

;0)

"Hipopo(p)timizada"

2009-06-02T19:13:00.007+01:00

No passado domingo, ele reabilitou-me. Li e reli, emocionada, uma das mais sensíveis, inteligentes e bem-humoradas entrevistas de sempre. A forma deliciosa como conjuga a atenção para com os vocábulos da língua-mãe, a vontade de fascinar as crianças pelo poder mágico, encantatório do som articulado, fez-me rir, naquela discreta mesinha de café, humedecer de ternura o olhar às vezes cansado de mundo, voltar a acreditar nos que professam a fé na e pela palavra. Tudo para aportar a um nicho onde o regaço dos que alguma vez nos deram colo e nos leram baixinho histórias impossíveis será sempre um regresso a casa. Aquele homem poderá, até, eventualmente não encantar muitos - e eu sei de um livro seu que coloco aquém do seu brilho, por isso escrevo com a lucidez possível - mas aquelas páginas souberam-me a risos cúmplices, à honestidade dos amigos da infância - os "para sempre", como a adorável, inesquecível, gargalhática Alice, que ontem fez... 40 anos (o tempo foge-nos!) -, a um lugar de vozes segredadas que não quero ver apagado. Quero poder voltar a ler palavras que me saibam a gomos de laranja em sumo escorrendo pelo queixo, pinhões cobertos de pó castanho, esmagados com pedras, enquanto os outros meninos e a "irmã Ana" me gritam o nome ao longe - aaaaandaaaa, és a última, Inêêês, vais perder os fantooooches! - mãos dadas entre dois bibes azuis, rostos afogueados da muita pressa de chegar aos baloiços e todas aquelas dúvidas sobre Deus e "os lugares depois de morrermos", os que os adultos não queriam que eu soubesse cedo de mais... Sim, existe esse lugar onde a expressão Graça de Deus me faz ainda fechar os olhos no baloiço das horas, sorver o cheiro a cedros depois da chuva, tocar como espuma as folhas de Outono-nuvens que me sustentavam, os dedos sobre o musgo húmido de todas as manhãs em que a avózinha era ainda viva e nos levava ao colégio... Tudo isso assomou ao meu espírito quando percebi que há, ainda, quem não se entregue ao fogo fátuo da vaidade, que não faz questão de ir às escolas para convencer os meninos de que sabe escrever e é um escritor. Quem quer que seja modesto tem o meu aval e o meu voto de muitas, longas e prazenteiras horas de escrita, para que eu as possa também ler. Partilhar segredos. Uma e outra vez, saindo deste corpo agora perto da "quarentena" (;0)...

Álvaro Magalhães reabilitou a minha ternura pela(s) palavra(s) e, sem nunca lhe ter ouvido a voz, sei que é uma voz de riso. Obrigada! Abençoados os que nunca se deixaram contaminar pelo embotamento dos sentidos e serão sempre meninos, seja qual for o chão que pisem, a língua que falem, os percursos pelo tempo adentro que possam fazer, distanciando-se do lugar infância que eu própria me recuso a deixar de trazer dentro. Por dentro do meu corpo ainda magro e tão pequeno que não chega à estante dos livros, mas sabe já que será sempre entre eles que mora a sua casa.

Anni (6) berçário (?)

2009-05-25T17:13:00.003+01:00

Sim, eu lembro-me: foi na sexta, 22.

Este blog completou meia dúzia de anos.

Deverá estar, portanto,

a estrear-se no... 1º ciclo?

(Há-de estrear-se, mas nunca estriar-se...)

Chuac!

;o)

Ironias (Temper, temper...)

2009-05-18T13:42:00.002+01:00

A par com Não Há Coincidências, de Rebelo Pinto, M., repousava, na biblioteca escolar, de Pessoa (sim, Fernando!), O Livro do Desassossego. O mesmíssimo que uma funcionária - que, entre outras coisas, varre das salas o lixo que os meninos produzem num afã consumista - anda a ler. Ela, eu sei que lê. Aprecia arte, compra livros, pensa por si, LÊ de forma reflexiva e adora a escrita pessoana. Cada Ministra tem os alunos que merece...

2009-05-11T12:23:00.002+01:00

Copiosa, esta chuva torna tudo mais pacífico. Sempre que, nas cidades que rodeiam Azimutes, há previsão de "mau tempo", imagino prosopopeias de anjos que se divertem pelos semblantes azedos dos sulistas. Nas rádios, povoadas de uma mole humana de imbecis com medo das águas, há constantes lamentos se não há sol... Costumam, os acéfalos, considerar que o fim-de-semana estará "estragado" se a chuva vier... Na minha inocência albertocaeiriana costumo pensar que os dias de chuva serão, para sempre, o prenúncio maior de coisas boas. Isso, acrescido do facto de ser professora de adolescentes, faz-me dar graças por poder, neste quase fim de ano lectivo, sentir que as aulas ainda não são esplanadas, areais de praia, preliminares de leito que se quer privado. Suponho, além do mais, que os tais preservativos que querem distribuir gratuitamente pelas escolas - numa urgência de suposta salvação da saúde pública - ficarão adiados sine die nas mochilas, a par com os livros da mesma Filosofia cujo desaparecimento das mentes escolares já se aventou como hipótese e o snack achocolatado ou o pensinho de teor higienizante... Será a intenção rejuvenescer a velha, caduca Europa? Prevê-se aumento exponencial da estupidificação das massas, já de si parcas em intelecto. Por isso, a chuva os refresque a todos de rajada. Que os adultos presidindo à ordem, emanando baba e boçalidade desde a AR se refrescassem de ide(a)i(a)s, não era mau voto, agora que, não sendo já funcionários públicos, os professores deixarão de ter implícito nos contratos individuais de trabalho o dever de vassalagem ao rebotalho idiotizante do costume. Que venha, pois, a chuva e que o lismo das mais lodosas mentes se aclare, a caminho do mar, com os demais esgotos. Mal podemos esperar pela História...

Há em volta

2009-04-15T18:28:00.003+01:00

o tom certo de invernia. Tudo continua igual a si em termos de "coisa pública", a imprensa vai-se vendendo a muitos dos menos inteligentes, o senhor B.O. põe em marcha uma espécie de "nova ordem mundial", contradizendo-se a cada passo, o alheamento continua a pressionar os que acreditam em teorias apócrifas, a chuva, quando cai em terra, continua a fazer lama. Como era no princípio, assim tudo permanece. Resta-nos observar e esperar que quando o desabamento se desenrole de si mesmo, nós possamos estar no único lugar onde nada mais nos poderá ensombrar o espírito. Dormiremos o sono dos narcolépticos, avessos a interferências, abertos à novidade boa que é nada acontecer, fechados em definitiva posição que o feto que fomos procura incessavelmente. E lá longe, no Sael ou perto dele, barcos imensos oxidam entre o deserto e os que caminham em busca de água. Como eles, esperamos por um porto de onde mais nada, ninguém, absolutamente nada nem ninguém nos poderá desenlaçar. Há algo de belo na noção de nó górdio, além do som que a expressão em si contém: os casos perdidos têm sempre um fim à vista. Em nome deles, tornei-me num: relapsa. Agora e sempre. Doa como doa, agora e sempre, em golfadas de ar gelado, como este que há em volta.

P.S. E viva a ligação wireless!

Brand new

2009-04-01T16:27:00.001+01:00

Exultei: tinha, finalmente, uma garagem!

Poderia, agora, executar

com limpeza e elegância

- condição sine qua none -

o plano: suicídio monóxico...

2009-03-09T08:59:00.000Z

Já é (quase) oficial...

;o)

Simple...z!

2009-02-26T13:51:00.004Z

Carnaval português (a sério!). Filma-se criançada. Entrevista-se menino. Pergunta-se de que se disfarça. « - Jardineiro.», diz ele. Perguntam-lhe se gosta do disfarce. (Pensa dois segundos) Que não, não gostava. Novo arremesso: de que gostaria de disfarçar-se ele, então? (Pensa três segundos. Dá aos ombros). « - De nada.»

A isto chamo eu clarividência. Não da jornalista, claro, porque essa nem pensava como pensa que pensa. O menino, esse, restituiu-me o gosto pela sua geração, essencialmente porque:

1. pensa (reflectida e algo detidamente!);
2. verbaliza o que pensa;
3. pensa que não gosta do carnaval;
4. pensa bem, porque nada há de "gostável" na "energumenice" e na "molhada carneirificante";
5. pensa como um português: é depressivo;
6. apenso a isso, subjaz-lhe a argúcia dos que:
a) dizem a verdade (não merecem castigo!);
b) dizem-se (genuínos) a quem só diz vacuidades;
c) dizem-me muito mais do que qualquer boda ou bodo com ou sem dolo, porque...

Dizer é dizer o que (se) é, não insuflar os egos dos outros.

Sobre o carnaval brasileiro, o raquitismo encefalítico e o embotamento da mais básica noção do ridículo, então, estamos conversados. O meu pé, definitivamente, não tem samba: prefiro o português europeu, a Língua Mater, a cuja tal dita - até essa! - nos foi roubada/comprada. Que vivam os simples, sem carnavais, a doer, porque destas cinzas pouco nos sobrará um dia, né, seu Manué e seu Juáquim? Qui táu é istá à venda por aí? Chorah, portugáu, chorah, nóijá dévoramu voceis. Tjirámu dji letra, auis poucuis e ágorah a vossá língu'é à nossa, vice?

Toma, portuguesinho, embrulha. Simplifica. Aluga-te a metro. Dá o .. e três vinténs por seres da moda. "Vira" moderno, não "brigues" com a onda, "a mídia" já o fez. "Malha", estupidifica-te, cospe-te, globaliza-te, "veracrucifica-te", protopaís de merda!

Cheguei. Tinhas chamado (por mim), amor?...

2009-02-03T16:16:00.002Z

Dizes-te com saudades do que (te)escrevia eu. Também eu tenho saudades de quem era. A escrita industrializou-se, agora que cada vez mais me fica nas entrelinhas. Há um como crime premeditado quando as personagens que trouxe à vida e releio me acossam pelas noites sem ti e me invocam, pedindo que as escreva, lhes dê essa continuidade de sangue em veias telangectásicas. Acedo, deito-me na costumeira narcolepse do "dormir depressa". Cada vez sou mais corpo e menos alma, mas só por fora, para quem não me vê com a luz que me aura os cabelos cada vez mais revoltos e fartos de tanta vida. Essa, a velha insuflada chama ainda me assusta, ainda me esgota, sempre me parecerá a mais. Que sentido faz o que quer que seja se tudo dói a mais e o prazer é a dor em paroxismo. Continuo a ser um "áparte". Sou esse parêntesis incompleto por nele estarem contidas tantas pseudo explicações... Que data me espera?...

(...)

Entretanto, uma história/fábula:

Anichado entre a quentura da cama e os seus medos, um menino pensava que era a recém-nascença de um gato escuro. De olhos amarelos, bebia as cores em volta como se tivesse a fome imensa dos que sabem mais do que o tempo lhes ensinou. Isto concluído, saltou como o gato que sabia já ter sido e empoleirou-se na estante mais alta, mirando a rua e o seu gelo fosco. Percebeu então que havia mais para ele do que o que queriam admitir tantos adultos com diagnoses avulsas: lançou-se abaixo, num exílio de desespero. talvez agora, que se partira em vários, o deixassem fluir no recreio frente ao largo que a casa abraçava: poderia, enfim, curar-se depois de curar-se osseamente. A neve em pedra esperava-o no lago coberto de folhas da cor da terra que sabia que também era. Assim se desfazem equívocos: começa-se pela base, esgaçando para desconstruir. Talvez então reparem que somos de pele e osso, como os pássaros e os gatos que não têm medo de estar vivos e por isso se lançam aos vazios todos que o ciclo a que chamam vida lhes põe no caminho, ou no céu, ou nas noites que ainda estão por dentro dos dias, contidas em germe no negrume que tudo traz dentro. Talvez o vazio seja o (re)começo, apenas. Bebamo-lo de um trago só, pois o nosso tempo é extremamente limitado, tal como é longo aos olhos da morte que nos espera, ávida e esplendorosamente bela. Baba-se de luxúria, a morte. Entreguemo-nos a ela, nós, o mortos dos dias que se seguem. Como o menino a fábula que se iniciou acima destas letras sabe que só no limite estará vivo: só isso lhe sabe a húmus.

I' caille, ici, merde alors...

Qu'i' fait froid, ohlala...

Faut qu'j'part'avant l'degré zéro, p'tain...

;0)

2009-01-06T14:12:00.004Z

Sim, claro que sim... Viva! Ainda estou, pois, mas... havendo tanto a dizer sobre tanto, vou escrevendo. Para as gavetas, claro, como sempre soubeste que faço, mas já há formas, personagens que me interpelam se as deixo com destino por traçar muito tempo, muitos dias, muitas horas, muita estrada a galgar. Invocam-me assim, saídas do nada, esquizofrénicas e polvosas. Refaço-as, alinho-as, aprumo, afino, moldo, assassino, cego, amo, sensualizo, destruo, ensanguento, liberto como pluma ou esporo no ar das semanas e depois esmago, abandono, beijo sem pressa, envertizo e angulizo como esquinas de fórmica rasgam pele, deito gotas de penso líquido e embalsamo, esventro, devoro, afago e reconto baixinho ... Reciclar por reciclar, enfim, haverá sempre o verso das folhas já preenchidas.

Adeus, mundo cruel; olá, planeta em escaras, caminho de nova cura a cada inspiração! Debaixo da pele, há carne viva, ainda! Bebo um trago em nome de um dia que fiz perfeito: este! E, rindo de tudo, je le prends au sérieux. Surplombé(e), dirait Quignard...

A propósito, já te mandei um beijo hoje? Toma-o: é teu! Bom ano. Todos os dias!

Desistir? NUNCA!

2008-11-09T19:37:00.000Z

Porque quem desiste já apodreceu no âmago,
porque abomino a pequenez da hipocrisia,
porque me RECUSO a viver no medo!

http://mobilizacaoeunidadedosprofessores.blogspot.com/

! 'finaM

2008-11-01T01:35:00.002Z

Vejo-te em Lx.
No dia 8.
No dia 15...
&
em todos os outros.

;0)

Quignard. Toujours.

2008-10-01T17:46:00.001+01:00

Irremediavelmente apaixonada: Bomarzo (IV)

2008-09-01T03:42:00.009+01:00

Apenas alguns excertos, humilde tentativa de ilustração das maravilhosas, siderantes 632 páginas desta obra-prima, tal como testemunhado aqui, aqui e aqui.

Os "títulos" assinalados com * são da minha autoria e tentam, sem desvendar excessivamente um texto tão avassaladoramente misterioso, orientar para elementos essencias na compreensão da psicologia do imortal(izado) duque de Bomarzo. Pequeno contributo - mesmo contra as leis! - para que mais se deixem enlaçar pela MAGIA de ler bons livros! Este livro comprei-o eu e não lamento nenhum cêntimo dos mais de trinta euros...

Emudecida de estupefacção, enfeitiçada, espero que Bomarzo possa surplomber (como diria Quignard) outros leitores, marcando-os indelevelmente. A quintessência foi encontrada: deteve-a e eterniza-a agora Manuel Mujica Lainez!

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(A estranha atmosfera de Bomarzo*)

«Desde muito criança que, obcecado pela minha inferioridade congénita, tratei de a disfarçar na medida do possível, ensaiando diante do espelho as posturas e os ângulos mais propícios. Olhava-me ao espelho que havia no quarto da minha avó, em Roma, e via-me a flutuar, enfezado, enfermiço, naquela luz esverdeada que titubeava nas salas do lúgubre palácio, da cor das tapeçarias, dos móveis, dos retratos e das panóplias, naquela neblina irreal solta em farrapos transparentes, que não era daquele tempo mas vinha da Idade Média e ficara a ondular pelos aposentos em cujos recantos se estancava sem conseguir sair da sua clausura glacial, e que a velhos e novos envolvia e impregnava, transmitindo-nos uma estranha lividez.»
(p. 24)

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(O gosto pelas artes*)

«É nos sentimentos que evoco que devem procurar-se as raízes do meu entusiasmo, partilhado com tanta gente da época, pelos testemunhos da antiguidade clássica. Nesses sentimentos, como mais tarde irei esclarecer, radica também o paradoxo do Sacro Bosque dos Monstros que inventei em Bomarzo. Os meus contemporâneos do Renascimento foram impelidos para os nobres vestígios das culturas anteriores pelo mimetismo helénico e imperial que caracterizou aquele tempo; pelo desejo de conhecer e de estabelecer os cânones da exacta formosura formal que os gregos e os romanos difundiram; ou simplesmente pela ambição aristocrática de possuir obras únicas e cobiçadas. Eu fui-o por razões mais complexas. Esperei acaso que a proximidade daqueles sobreviventes harmoniosos actuasse sobre mim como uma terapêutica mágica; terei talvez imaginado que, submergindo-me num mar de beleza, rodeando-me de mármores rítmicos até desaparecer atrás das suas entrelaçadas aparências, como no meio de um bailado imóvel e fragmentário em que cada coisa – a lisura de uma fronte, o arco de um braço, a proporção de um peito – suscitava emoções que conjugavam poesia e matemática, conseguiria esquecer-me de mim mesmo.»
(p. 25)

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(A ternura da avó*)

«A minha avó abraçou-me longamente. Com delicada ternura retirou-me (...) As suas mãos ogivais, que às vezes comparava com as minhas – (...) eu herdara os seus dedos ósseos, de grácil desenho, (...) -, pousaram-se-me suavemente nas faces, nas têmporas, no cabelo, ao longo do meu relato em que nada silenciei, e durante o qual as minhas lágrimas lhe humedeceram as balsâmicas mãos de rainha, enquanto os seus olhos se velavam igualmente, maravilhosamente tristes.» (p. 38)

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(Os objectos e os lugares têm alma...*)

«Há algum tempo, no Museu Etrusco Gregoriano, fui abalado por uma forte emoção quando dei de caras com as peças da minha armadura.
(...) ignora-se o que aquelas armas etruscas significaram para mim num momento doloroso da minha vida, como símbolos de solidariedade e de apoio. As coisas, que se afirma não possuírem alma, são possuidoras de segredos profundos que se imprimem nelas e lhes criam uma peculiaríssima espécie de alma. Estão cheias de segredos, de mensagens e, como não podem comunicá-las senão aos seres eleitos, tornam-se, com o passar dos anos, estranhas, irreais, quase pensativas. Quando nos referimos a elas falamos de pátina, de lustro, do toque das centúrias, e não nos ocorre falar de alma. A armadura de Bomarzo tem alma. E reconhecemo-nos no museu papal.» (p. 40)

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(O espírito aventureiro do pai e a sua insaciável sensualidade*)

«Ao crepúsculo, partia a cavalo, com a barba branca mergulhada no rebuço, sem medo dos salteadores e sem outra defesa além da sua espada e do seu punhal, recusando a escolta dos seus pajens e escudeiros, e regressava com o sol alto, muito pálido, muito marcado de olheiras, gritando que lhe dessem de comer.» (p. 41)

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(Ironias da História...*)

«Já que menciono de novo Odet de Foix, visconde de Lautrec, devo referir um facto que na minha opinião é interessante. Lautrec e o meu pai, que eram íntimos, devem ter discutido um dia o meu caso. (...) Ambos se consideravam, no seu másculo poderio, como dois semideuses, como duas vivas estátuas heróicas, paradigmas das suas respectivas linhagens. E o irónico do caso é que o nome glorioso do visconde de Lautrec, governador do Milanesado e de Guiena, tenente-general de Francisco I em Itália e irmão de Madame de Chateaubriand, uma das mais belas favoritas do rei, foi eclipsado, no decurso dos séculos, pelo nome do seu descendente, Henri-Marie-Raymond de Toulouse-Lautrec-Monfa, um anão pintor que frequentava maus ambientes e que foi muito mais disforme do que eu. Ninguém, para além dos estudiosos de históricos pormenores, se recorda daquele que pensava ser o Lautrec culminante, o colossal Lautrec de bronze que estendia o seu bastão de comando sobre a Itália; ao passo que ninguém mais ou menos culto desconhece a obra e os pormenores da vida do seu monstruoso e genial herdeiro, um gnomo absurdo, pintor de cartazes de cabarés e de prostitutas desconjuntadas, pelo qual o valente capitão Lautrec, se tivesse podido sabê-lo, teria sentido asco como por uma sevandija humana e por um insano baralhador de cores intoleráveis. (...) E deste modo acontece o cáustico paradoxo de um anão e um corcunda excederem em méritos, muito de longe, os dois guerreiros triunfais de quem procedem, o visconde de Lautrec e o duque de Bomarzo, que seguramente consideravam que a sua glória de emplumados combatentes era um supremo cume, e que, se imaginassem o que depois aconteceu, teriam declarado com amargo desprezo que o mundo, entregue a abomináveis aberrações, enlouquecera. Suponho que isso, tão perturbador, tão perturbador de modos preestabelecidos, é aquilo a que os britânicos chamam “justiça poética”. Toulouse-Lautrec e eu estamos irmanados no tempo por uma forma póstuma e extravagante da desforra.»
(pp. 42-44)

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(A única, fugaz ternura do pai*)

«O relato aquecera o meu pai com o mesmo fogo que o excitara ao contemplar, no meio das cortesãs e dos nobres toscanos, a marcha gloriosa de David. (...)
Como era seu costume, enquanto falava pusera-se a andar a todo o comprimento da sala, e eu – foi essa a única ocasião – não senti medo da sua proximidade. É provável que o meu pai tenha apreendido no ar essa efémera aproximação espiritual, porque se deteve diante de mim e, como que distraído, como se não desse pelo que estava fazendo, pois que entre ele e eu se interpunha a recordação do David de Miguel Ângelo, roçou-me a cara com um dedo. Depois tornou às suas passadas militares. O seu monólogo alargou-se aos projectos colossais de Buonarroti [Michelagniolo Buonarroti = Miguel Ângelo].
(...)
Essas utopias enfeitiçaram-me então e depois, mas o seu deslumbramento alucinante não actuou imediatamente, e, na noite em que o meu pai falava, iluminado pelas chamas da lareira, essa inspirada maravilha quedou-se relegada para segundo plano, como um fundo de titânicas construções que escravizavam e transfiguravam a natureza, um fundo em cuja confusão se destacava o perfil do meu pai, que se detinha, me roçava a face com um dedo e se afastava, como um São Jorge alanceador de endríagos, para a região onde se erguiam as criaturas infinitas, atlantes que mergulhavam nas nuvens os rostos de pedra, deixando-me algo mais importante que esses desvarios, frenesim dos génios: a sensação fugaz do dedo indicador que, por um segundo, descuidadamente, com uma fácil espontaneidade afectuosa, tinha pousado na cara do filho corcunda do duque.
Foi esse o único momento autenticamente venturoso que ao meu pai fiquei a dever; o único durante o qual vibrámos em uníssono. David chamou-nos por um instante para debaixo da sua sombra.»
(pp. 50-1)

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(Uma sensibilidade mágica em relação ao belo*)

«E o que na minha infância constituiu a minha única felicidade, o pequeno tesouro acumulado apesar das dificuldades que se opunham o meu anseio (...), foi a memória dos meus passeios pela velha Roma e das minhas idas a Bomarzo, pois uns e outras me ajudaram a explorar e descobrir o melhor de mim mesmo: a capacidade de descobrir a beleza e de a achar onde para os outros estava oculta, como que ausente, numa coluna, num arco, na curva de um rio, numa nuvem, no lânguido vaivém de um ramo verde e cinza desenhando com os seus pincéis de sombra caligrafias orientais.» (p. 52)

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(Bomarzo, o nicho, será comparável com outros lugares? *)

«Depois de Bomarzo, feito de pedras ásperas, de cinza e ferrugem, apertado, tosco, Veneza delineou-se à minha frente, líquida, aérea, transparente, como se não fosse uma realidade mas um pensamento estranho e belo; como se a realidade fosse Bomarzo, agarrado à terra e às suas secretas entranhas, ao passo que aquela incrível paisagem era uma projecção cristalizada sobre as lagunas, algo assim como uma ilusão suspensa e trémula que logo a seguir, como na miragem dos sonhos, podia ruir silenciosamente e desaparecer. Não que eu considerasse Bomarzo menos poético – Deus me livre -, mas em Bomarzo a poesia era algo que brotava de dentro, que se gerava no coração da rocha e se alimentava do trabalho secular das essências escondidas, ao passo que em Veneza o poético resultava, exteriormente, luminosamente, do amor da água e do ar, e, por consequência, possuía uma qualidade fantasmal que zombava dos sentidos e exigia, para ser captada, uma comunicação em que se fundiam a emoção estética e a vibração mágica. Foi esta a minha primeira impressão perante o fascínio. Compreendi depois que em mim, porém, a força misteriosa de Bomarzo, menos manifestada à superfície, mais reconditamente vital, actuava com um poder muito mais fundo que aquela sedução cortesã, feita de jogos refinados e de matizes excitantes; mas, como tantos, como todos, sucumbi ao chegar diante do encanto da cidade incomparável, atraiçoei na memória a minha autêntica verdade – cada um tem o seu próprio Bomarzo – e pensei que não havia, que não podia haver no mundo nada tão belo como Veneza, nem tão rico, nem tão exaltante, nem tão obviamente criado para proporcionar aquela difícil felicidade que nós, desesperadamente sensíveis, procuramos com ânsia, esgotando seres e lugares.»
(pp. 303-4)

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(Aprender a viver na grande cidade*)

«Mandei os meus pajens à procura de alojamento, pois não o tinha reservado, e, perdido na diminuta Babel, sentei-me a observar o Canal Grande [em Veneza], sulcado por umas barcas carregadas de palha e de lenha e por outras que arrastavam pela água, como mantos, umas compridas redes. Não contava eu com a espionagem, elemento essencial da Sereníssima, que cobria com fios invisíveis toda a cidade, de sorte que nada do que nela acontecia, por mínimo que fosse, podia guardar o seu segredo e se, por exemplo, um nobre cometia o erro de murmurar contra os governantes, mesmo que cochichando e imaginando-se ao abrigo da delação, era advertido duas vezes e, à terceira, sem mais delongas, afogavam-no. Os informadores comunicaram imediatamente a minha presença, que eu não tinha intenção de dissimular (...)»
(p. 306)

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(Seduções nocturnas de Veneza*)

«A barca tinha a proa dourada e uma câmara forrada de cetim vermelho e coberta de flores armadas em pirâmides. Na parte posterior, aos pés do gondoleiro que se movia ritmicamente, voluptuosamente, havia dois músicos e um cantor. Distingui na obscuridade vários mascarados (...) Nós (...) também nos disfarçámos, utilizando as caretas que nos ofereceram, as pitorescas bautte brancas e negras, de compridos narizes, que, como uma mascarilha, cobriam metade do rosto e que o teatro chocarreiro dos mimos começava a difundir. Entreguei-me jubilosamente ao feitiço tão italiano do disfarce, que iria propagar-se enormemente com o passar do tempo e que já então era de tal modo atraente que, quando a corte de Ferrara quis lisonjear César Borgia, lhe mandou de presente cem máscaras diferentes... as quais, certamente, bem podiam interpretar-se como uma alusão irónica.»
(p. 328)

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(Fugacidade da vida*)

«Embrulhei-o nas peles do lucco, e ouvi-o soluçar enquanto enumerava, tiritando, os tesouros que com o palácio se perdiam para sempre. Viver era aquilo: perder, ir deixando tudo para trás no caminho percorrido, despojar-se... E ser imortal equivaleria a terminar mais nu, por fora e por dentro, que o grácil João Baptista Martelli quando se postara com ébria soberba no meio das pranchas do nosso batel.»
(p. 331)

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(Lorenzo Lotto, o retrato do duque de Orsini e revelações sobre o pai*)

«Combinei pois uma entrevista com Magister Laurentius [Lorenzo Lotto, o pintor] no palácio Emo, e o mestre foi lá visitar-me. Parecia-me oportuno que antes de deitar mãos à obra o pintor me conhecesse bem, pois sabia que cada um dos seus retratos se alimentava de um caudal psicológico enriquecedor que guiava o autor à medida que o ia criando. O procedimento agradou muito a Lotto, e saímos várias vezes em passeios por Veneza. Ele contava nessa altura uns cinquenta e dois anos, mais vinte e quatro que os que tinha quando pintou o meu pai para o políptico. Era um homem taciturno, de poucas falas, sem características físicas notáveis para além dos seus grandes olhos negros, e possuía uma sedução difícil de definir, nem do lado do Anjo, nem do lado do Diabo, que emanava porventura da sua concentrada timidez doentia, da sua susceptibilidade que se feria com a menor fricção e daquele silêncio que se adivinhava tenso de emoção. Numa altura em que a opulenta onda gozosa da pintura veneziana progredia teatralmente em direcção à espuma suprema do Veronese, e se preparava para explodir junto de esplanadas de mármore onde se sucediam os frívolos festins, Lorenzo Lotto continuava a ser, em aspectos que se relacionam com a sua introversão sombria, indício de fogos subterrâneos, um solitário da arte, voltado com a sua perplexa angústia para as névoas interiores dos seus modelos. Por isso ele me atraiu e nos entendemos, apesar da eufórica superficialidade que fazia ressaltar o que em mim havia de barroco. Encontrámo-nos numa zona sombria – a dos ansiosos, a dos insatisfeitos, a dos incapazes de uma confissão plena – e nela convivemos. (...) Todos esses temas se conjugavam em Lorenzo Lotto, e eu pressenti-os então, de uma forma confusa, porque o pintor evitava a confidência e silenciava-a, ou mudava de conversa mal o seu interlocutor entreabria uma das portas que levavam às regiões crepusculares da sua intimidade. Senti-me confortável junto dele, apesar das suas inquietações, das suas reticências, das suas hesitações, das dificuldades de um diálogo em que avançávamos como se o seu principal mérito consistisse em esconder espinhos. Em vão tentei que me falasse do meu pai.
- Era um senhor esplêndido – disse-me uma manhã, repetindo a fórmula consabida (...) -, e talvez no seio da sua família não se lhe tenha atribuído totalmente o devido valor, não se tenha penetrado até ao fundo da singularidade do seu carácter.
Pedi-lhe que esclarecesse o seu pensamento, mas a única coisa que consegui foi fazê-lo murmurar que dentro da família é onde menos se vislumbra a individualidade dos que dela fazem parte, porque os preconceitos e os pequenos interesses pessoais (quando não o amor cego) obscurecem a visão profunda.»
(pp. 333-4)

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(Quem é, afinal, nas suas contradições, Pier Francesco, quem é este Vicino Orsini, duque de Bomarzo? *)

«Eu era aqueles olhos pardos, aquele cabelo castanho, corredio, quebrado, recolhido atrás das orelhas, aquelas sobrancelhas finíssimas, aquelas maçãs do rosto salientes, aqueles lábios vermelhos, apertados mas famintos, aquele agudo queixo, aquelas inteligentes, delicadas mãos nuas, aquela intensidade, aquela reserva, aquele orgulho, aquele poder oculto e latente, aquela chama fria, aquela equívoca, indefinível violência que se pressente no gelo da solidão aristocrática, e aquela ternura também, desesperada. Na galeria dos desesperados de Lotto, nenhum me ganha. Só um melancólico e ambíguo como ele podia captar-me assim, aprisionar-me assim com os seus pincéis, como sem dúvida aprisionou o meu pai. Há sem dúvida em ambas as imagens, na do meu pai e na minha, muito de Lorenzo Lotto, daquilo que ele era, do que ocultava e combatia e apenas se manifestava na sua pintura, mas nós, os dois Orsini, oferecemos-lhe, a um quarto de século de distância, com as nossas essências obscuras, afins da complexidade da própria essência dele, a desejada ocasião de se expressar e confessar, expressando-nos e confessando-nos a nós. Por isso me dói que não se saiba que aquele personagem, o Retrato de um Desconhecido, o Retrato de um Gentil-homem no Estúdio, é Pier Francesco Orsini, duque de Bomarzo, e que haja um comentarista qualquer a propor para modelo do mesmo um tal (...).
Terminada a obra, contemplei-me na sua pálida e arroxeada pureza, como num espelho. À esquerda, Lotto colocou uma janela que abre para a lonjura luminosa do mar, e que promete, no recolhimento desordenado do estúdio, tão denso de furtivas chaves, uma esperança de calma luz. E reconheci-me plenamente na comovedora figura, na sua máscara de incendiado alabastro. Era assim eu, triste, estranho, indeciso, sonhador, turvo e nostálgico. Um príncipe intelectual, um homem daquela época, pouco menos que arquetípico, situado entre a Idade Média mística e o Hoje saciado de matéria; simultaneamente preocupado com as coisas da terra lasciva e com as de um além problemático; brando e forte, ambicioso e vacilante, senhor da elegância que não se aprende e daquela que os textos ensinam; desfolhador de rosas murchas, amigo do lagarto luxurioso e da salamandra imortal. A corcova, a carga bestial, dolorosa, não está presente na tela mas pesa-lhe – e essa é uma das maravilhas da arte de Lotto - pesa-lhe, invisível, no seu donaire espiritual, na sua atmosfera metafísica.»
(p. 334-6)

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(A magia antiga de Bomarzo apodera-se de Vicino Orsini, suspenso do mundo*)

«As superstições do lugar surpreenderam-me uma vez mais, e senti, através das lousas do chão, o bafo da terra etrusca que respirava como um imenso animal escondido. Olhei para o céu crepuscular em que começaria a acender-se a palidez das constelações, e lembrei-me do que diz Giordano Bruno acerca dos astros, animais tranquilos também, de sangue quente e costumes regulares, empurrados pela razão. Tudo vivia ali em redor: a terra sobre a qual assentavam os rochedos de Bomarzo; os planetas suspensos na sua abóbada, as figuras e os objectos trémulos refugiados no seu coração penumbroso. No meio daquele universo cheio de pasmosas correspondências, mantido pelo sortilégio de laços encantados que lhe reforçavam o equilíbrio inexplicável, envolveu-me uma paz que apenas em excepcionalíssimas ocasiões experimentava. Ergui uma esfera; levantei com dois dedos um pingente de âmbar; desdobrei um manuscrito decorado com alarmantes miniaturas de demónios nus e ermitões e mulheres tentadoras, sem outra roupa além dos seus colares e diademas; empurrei um fantoche que parecia dotado de tanta vitalidade como o homúnculo de Paracelso, e as horas escaparam-se-me, velozes, numa milagrosa amnésia, enquanto à distância cantava a rouquidão dos galos e os primeiros carros partiam em direcção às eiras e às ceifas.»
(p. 452)

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(A construção do Sacro Bosque de Bomarzo e o último reduto do Ninfeu *)

«E, pela primeira vez em anos, descansei, como se o olhar de Deus não pudesse perseguir-me até lá em baixo. Ninguém, fora os meus cúmplices, entraria naquele reduto (...). Ignorariam a existência daquele abrigo. Ali, perto dos túmulos policromados dos terríveis etruscos, o duque de Bomarzo estava seguro, como um animal no seu covil. Tudo o que o rodeava lhe era afeiçoado, tudo aquilo o compreendia e amava com o amor subtil que as coisas sentem pelos que as escolheram, e que estabelece entre umas e outros uma esotérica união. Muitas vezes, estando a escrever, me levantei da mesa apinhada de livros e de folhas garatujadas, para me aproximar, como um sonâmbulo, de uma cratera de vidro com uma cabeça de fauno na borda, ou de um alaúde que me fazia lembrar os de Hipólito de Médicis, ou de uma breve figura de ouro, e, sem motivo, como fizera com o torso do Minotauro, os beijar longamente.»
(p. 456)

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(A construção do Sacro Bosque de Bomarzo e o último reduto do Ninfeu *)

«Aquele era apenas mais um passo no caminho para os arcanos da magia, e Sílvio entrou pela senda tenebrosa. (...) Nele revivia o velho sonho dos alquimistas, o da Pedra inencontrável que transmuta os metais inconsistentes em ouro.»
(p. 456)

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(Ao estilo de Edgar Allan Poe, o ambiente como maldito, um estado de alma*)

«E o silêncio apoderou-se de nós, carregado de expectativa, porque parecia que os imperadores romanos, distanciados na galeria e na sombra tortuosa do Minotauro, esperavam também, tensos, agudos, enquanto o vento fustigava os vidros e retorcia, entrançando-as e desentrançando-as, as chamas da lareira.»
(p. 463-4)

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(A busca da Quintessência*)

«Acima de tudo, Sílvio não devia sequer farejar a proximidade do prodígio. Para o distrair, facilitei tanto quanto possível as suas próprias investigações: a procura da Pedra. Se a encontrasse, melhor para ele. Aos anteriores elementos do laboratório acrescentei outros, alguns bastante dispendiosos: o forno de areia, o aludel espanhol formado por vasos de terra envernizada, o pelicano, de cujo ventre partiam dois tubos; e aquela multidão de objectos de herméticos nomes, os quais todos designam, com ligeiros matizes, o ovo filosófico: a prisão, o sepulcro, a casa do frango, a câmara nupcial, a matriz, o ventre da mãe, tudo o que podia exigir-se para se obter aquilo que também mudava de nome e se chamava, segundo os diferentes alquimistas, Pedra Filosofal, Pedra do Egipto, Pó de Projecção, Grande Elixir de Quintessência, Grande Elixir de Tintura de Ouro ou Grande Magistério.»
(p. 474)

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(Os estertores da guerra *)

«Ah, tal como em Hesdin, tal como em Thérouanne, a beleza decorativa dos poetas épicos e dos pintores áulicos, com grandes atitudes estéticas, com frases célebres, com capitães esplêndidos que usavam os aços como círios, dava lugar a uma consternadora confusão, a uma repugnante carnificina de vísceras semeadas entre bestas e estoques partidos, em que era difícil reconhecer o aliado e o adversário, e em que o monstro de metal e de espuma devorava tudo o que achasse no caminho, vomitando fragmentos de prata cinzelada, de esmalte, de ouro, de marfim, que o sangue tingia, escarlate, obcecantemente vivo no meio dos estertores da morte, até que acabou por se confundir também com as púrpuras serenas do ocaso!»
(pp. 609-610)

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Tão eterno como as pedras de Bomarzo e o próprio Renascimento ao qual escreve um hino,

Manuel Mujica Lainez só pode dormir entre os anjos!

"Alunos + corajosos copiam menos"

2008-08-31T01:27:00.003+01:00

Sociedade e vida, JN de 18 Agosto 08 (p.23)

«Os estudantes universitários com melhores níveis de coragem, empatia e honestidade são os que menos copiam e os alunos com menos probabilidade de o fazer num exame, indica uma investigadora da universidade norte-americana de Ohio. Estes estudantes também têm a tendência para não acreditar que os seus colegas são habitualmente desonestos nos testes.

"As pessoas que não copiam têm habitualmente uma perspectiva mais positiva dos outros. Elas não notam muita diferença entre a sua atitude e a dos restantes”, notou Sarah Staats, co-autora do estudo e professora de Psicologia.

Os recentes estudos realizados em universidades garantem que copiar é uma prática muito comum. “Os estudantes que não copiam parecem ser uma minoria e têm muitas oportunidades para ver os seus pares copiar e receber recompensas com um pequeno risco de castigo. Vemos o não copiar como uma forma de heroísmo diário no contexto académico”, acrescentou aquela investigadora.»

Na mouche

2008-08-31T00:09:00.004+01:00

Há uns tempos, o Dr. Hernâni Gonçalves referia-se - com muita graça e num programa de tv - aos "invejosos digitais". Registo a expressão por a ter considerado - então, como hoje - de uma incrível pertinência. Dessa sub-sub-espécie conheci inúmeras vítimas (eu mesma o fui) e, embora me custe a abordagem desse grande anátema nacional que é a "doença do i", tive de reconhecer que também através da rede esse tipo de vampirismo se arrasta, se aloja e se atiça, em vãs contorções de destruição. Resumindo, o que não nos mata torna-nos, definitivamente, mais fortes. Também descobri que há um inferno próprio para os agentes duplos: é desde o interior que se envenenam e nunca, nunca estarão satisfeitos, por mais que afocinhem e refocilem nos cadáveres. Seria inocente acreditar que todos os humanos buscam a paz de espírito, pois há muitas escalas de valores e seria impensável que nelas entrassem sempre os mesmos factores. Cabe-nos manter a cabeça fora de água e persistir, persistir, persistir. Esta casa do farol é uma pequena bandeira que - até que a guarde enroladinha com ternura num armário - insiste em dizer pouco, marcar pouco, mas manter-se a fiel depositária daquilo que as artes insistem em provar que existe e teimosamente "radiografam" a cada dia que passa, contra todas as cínicas previsibilidades: o conceito de alma humana.

"A" voz

2008-08-27T03:48:00.005+01:00

Fairouz - Yalla Tnam Rima ("Dorme, Rima")

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Yalla tnam Rima,yalla yjeha elnaoum

Yalla theb elsala,yalla theb elsoum!

Yalla tjeeha alaouafee,kel yaoum beaoum

yalla tnam yalla tnam,ladbhla tayer elhamem

Rouh ya hamem la tkhafee, amekzoub a Rima tatnam

Rima rima elhandaa ,shara ashaar omnaaa

yalle habba bebousa,elbagada shou betraa

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Enquanto fui estudante Erasmus em França, esta canção de embalar tornou-me menos pesado o estudo do árabe. Recordava-me a minha mãe e a cadência da mais suave voz de Amália. É pena que a música do meu país seja quase só sobre o lamento e não tenha o pendor místico do país que a Bíblia eternizou pela beleza e perfume dos seus cedros (há um junto à igreja onde me baptizaram): o Líbano. Fairouz deve ser escutada de olhos fechados, como se, perante a sarça ardente, não só fosse sagrado o solo que se pisasse, mas também o éter que traz em si, juntamente com a paz, a mais divina das vozes.

Rendida (Bomarzo - III)

2008-08-25T02:36:00.005+01:00

a ...

Terminada a leitura, o duque Pier Francesco Orsini (Vicino Orsini) faz-me falta como o ar que respiro. Aflige-me que milhões ignorem os prazeres da alteridade contida numa leitura. Lainez parece-me ao nível da análise psicológica proustiana e sei que não terei repouso enquanto não ler todos os livros que publicou (ah, o saudável vício de ler!)... Tenho forçosamente de digitar os excertos que me tiraram o fôlego e guardá-los neste quase-diário. Obviamente, ficará arquivado na L(e)i[tera]tura. A ansiedade levou-me aos velhos livros de História da Arte: devorei tudo o que havia sobre o Renascimento, recordando as muitas imagens bebidas na infância e "descobri" Lorenzo Lotto, um outro alquimista que trago no coração!

"Lisboês"

2008-08-20T18:19:00.002+01:00

Inaceitável, esta nova forma de falar que nos assalta diariamente desde qualquer canal de tv. Há dias, ouvi na sic "ocheichentos" (em português-padrão, "os seiscentos") e na tvi "ajanelastilhaçadas" (em português-padrão, "as janelas estilhaçadas"), enquanto que Serenella Andrade, numa qualquer extracção dos "Jogoshantacasa" se referia aos "númerostraídos" (português-padrão: "os números extraídos")... Há uma certa apresentadora perita nestas faltas de hiato tão essenciais à boa compreensão. Ignoro-lhe o nome, mas como é insegura e fugidia parece escudar-se nessa fuga à correcção. De resto, a pressa é, em Lisboa, uma monumental mania, como se em permanência se fossem apagar quaisquer incêndios. Tal como os condutores desalmados que - após porem em risco vidas - sigo por uns metros, verificando, depois, que se acalmam já perto de casa, e, com a maior serenidade, desaguam num qualquer portão, como os mais pacíficos dos cidadãos. Afinal, se esta gente fosse de Nova Iorque, a que ritmo cuspiria as palavras ou ultrapassaria regras? Em lisboês, tudo parece ser motivo para uma falta de profissionalismo gritante, sobretudo quando se fala para milhões, num acrescer de responsabilidade a que se soma o execrável uso do "português do Brasil" que assemelha o meu país a uma grande prostituta linguística. É preciso ter estômago...

Bomarzo (II)

2008-08-11T15:52:00.004+01:00

Como quem recebe as punhaladas somatizadas que a paixão instila, reconheço agora que ler Bomarzo obriga a doses homeopáticas intercaladas com paragens. Tal como a perfeição nos deixa à bout de souffle*, forçando a calculados regressos à realidade, assim digerir certos excertos desta obra de construção barroca (e para leitores de grande, paciente fôlego!) leva a paroxismos de prazer que convém reduzir à lentidão do sussurro que precede o "eloquente silêncio" **... Reconheço-me no que leio. M.M. Lainez torna verdadeiro sobre o papel - tal como o duque de Orsini eternizou em pedra os seus sonhos no Sacro Bosque dos Monstros - tudo aquilo que eu sempre soube e sinto desde a mais tenra infância: o mundo imaterial fala-nos desde a sua aparente quietude ou falta de alma. Talvez por isso - e apesar de tudo o que me aconteceu desde 2003 -, procuro o mesmo que animou Milton e... ainda acredito em sinais.

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«Há algum tempo, no Museu Etrusco Gregoriano, fui abalado por uma forte emoção quando dei de caras com as peças da minha armadura.

(...) ignora-se o que aquelas armas etruscas significaram para mim num momento doloroso da minha vida, como símbolos de solidariedade e de apoio. As coisas, que se afirma não possuírem alma, são possuidoras de segredos profundos que se imprimem nelas e lhes criam uma peculiaríssima espécie de alma. Estão cheias de segredos, de mensagens e, como não podem comunicá-las senão aos seres eleitos, tornam-se, com o passar dos anos, estranhas, irreais, quase pensativas. Quando nos referimos a elas falamos de pátina, de lustro, do toque das centúrias, e não nos ocorre falar de alma. A armadura de Bomarzo tem alma. E reconhecemo-nos no museu papal.» (p. 40)

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«E o que na minha infância constituíu a minha única felicidade, o pequeno tesouro acumulado apesar das dificuldades que se opunham o meu anseio (...), foi a memória dos meus passeios pela velha Roma e das minhas idas a Bomarzo, pois uns e outras me ajudaram a explorar e descobrir o melhor de mim mesmo: a capacidade de descobrir a beleza e de a achar onde para os outros estava oculta, como que ausente, numa coluna, num arco, na curva de um rio, numa nuvem, no lânguido vaivém de um ramo verde e cinza desenhando com os seus pincéis de sombra caligrafias orientais.» (p. 52)

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* "sem fôlego".

** Em tua honra, amigo de todas, todas as horas!

"O" límpicos? / ssétia?

2008-08-10T23:37:00.002+01:00

Não pude deixar de ficar desgostosa com a atitude de um atleta olímpico espanhol (judo? esgrima?) que, após ter vencido o seu adversário, enfrentou o público pondo um polegar na boca em tom provocatório. Desorbitado, parecia exigir aplausos à altura da sua suposta superioridade. Foi quase imediatamente admoestado por um outro jovem (patrício?) de telemóvel na orelha que o veio cumprimentar. Repetiu-lhe o gesto e pareceu dar-lhe um "recado" por entre dentes. Imediatamente, o atleta desfez o sorriso idiota/cínico. Muita gente confunde a delicada e desejável formalidade da alta competição com a arruaça futebolística que nos entra sistematicamente pelas casas dentro... Com a falta de concentração e de sobriedade, todos saem a perder... A classe nunca está a mais, não ocupa lugar, nunca deixará mal os nossos pais, o nosso nome, o nosso país, o vetusto, sagrado "espírito olímpico".

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Preocupante em indizível grau e sem comparação possível com o caso supra, o estado em que um território aparece aos olhos do mundo após os bombardeamentos a que o sujeitaram. Quando uma situação de instabilidade política parece atenuar-se no planeta, logo um novo ou velho conflito surge, para recordar - como tão bem cantou Sting - "How fragile we are"... Longe vão as tréguas sagradas das Olimpíadas de outras eras.

Bomarzo

2008-08-01T14:06:00.003+01:00

Da Sextante Editora, com tradução de Pedro Tamen e o mais alto elogio de António Mega Ferreira ["(...) é um romance de leitura compulsiva. Neste romance não há um único momento de tédio ou trivialidade"], esta obra de Manuel Mujica Lainez promete(-me) horas de "leitura compulsiva (unputdownable)", como é dito na badana da capa. O "atroz e angélico duque de Orsini", italiano (ficcional) do séc. XVI, atraiu-me para o aparentemente irreflectido dispêndio de mais de 30 € (!) logo que li, no índice, nomes como Paracelso, Miguel Ângelo, Benvenuto Cellini, Cervantes, Garcilaso, Alexandre de Médicis, Lorenzaccio... Na contracapa reafirma-se: "Um fresco imortal do Renascimento, ao nível de obras como Memórias de Adriano e O Leopardo". Aqui, diz-se quase tudo.

Habituada à comparação física com "uma mulher do Renascimento" (passe a frivolidade!), creio que me sentirei mergulhada num universo paralelo, o que é o mesmo que dizer "em casa"... Leiamos, pois. :0)

Onde vais, Portug(ra)al?

2008-07-30T23:48:00.004+01:00

Uma adolescente fala ao telemóvel enquanto caminha. Pelos gestos, percebe-se que seduz alguém. Não terá mais de catorze anos, mas o decote tem quase dois palmos. Entre outras coisas, lamenta-se: que está "só, em plena cidade, em pleno sol, uma mulher sem alguém que [lhe] me chame DE (!) mulher, que repare...". Sem qualquer tipo de pudor, avança na conversa, enquanto se meneia pela rua. Não lhe caberá, talvez, na cabeça, que a mãe que a espera no carro também se iludiu com aquilo a que muitos chamam "o amor". Hoje, conduz e tem alguma independência, mas também ela se ficou pela pouca escolaridade, a troco de sexo precoce e um primeiro emprego no qual já era explorada. O lugar onde toda esta gente anónima bebe a ideia de que a vida é uma publicidade de tv não deve ir além do café, de umas férias pagas a prazo e de umas leituras miseráveis por entre revistas de gosto duvidoso. Percebe-se rapidamente que durante uma nova geração, pelo menos, a grandeza discreta no porte e as ambições de saber mais do que a simples sobrevivência não lhes tirará o sono. Talvez o irmão mais novo seja alvo de caça fácil de mais um computador "Magalhães", através do qual talvez venha a navegar (estará o aparelho adaptado para essa Terra Prometida em direcção à qual tanto acenam os políticos?), depositando no teclanço as suas ambições e o futuro projectado da Nação, enquanto o navegador cujo nome agora se usurpa dará eventuais novas voltas no túmulo, a par de milhares de professores e outros (demiúrgos?) que tanto se esforçam por ensinar a dignidade do trabalho e do afinco, do brio e do mérito, do decoro e da honra que parecem ser eterno alvo de troça da Nação, encabeçados por (ineducáveis) titulares de pastas ministeriais.

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Um adolescente de não menos que dezasseis anos espera numa sala. A sua posição é a de muitos quando se apresentam nas primeiras aulas de qualquer escola: escorregando pela cadeira, a zona destinada ao apoio do centro das costas é onde assentam os ombros. Vê-se-lhe a roupa interior, na qual ninguém está interessado, excepto a namorada que chega. Converseta execrável, beijam-se e/ou lambuzam-se em público, perante gente com idade para que se lhes chamasse avós... De vez em quando, ele ri para o telemóvel. Ela deambula, esperando a consulta médica. O vocabulário é pejado de palavrões, esses que a esmagadora maioria dos bloggers cuja cor política nem me atrevo a identificar usa com profusão, como o fará, suponho (e eventualmente) em pleno tribunal, na frente dos filhos, na dependência bancária ou consultório médico, no spa onde deixa a pele morta dos pés ou a esplanada por onde arrasta a parte do corpo sobre a qual se senta, aquecendo, quiçá, mais umas cadeiras até que se lhe acabem os dias de "saison à idiots" e, de novo, se apresente perante uma metrópole de pele menos urbana e mais dourada, com trapos de tamanho indicado para as sobrinhas de nove anos. Assim se encontravam os apaixonados jovens até que deram por findo o calvário de esperar a sua vez - coisa de pobrezinhos sem mais nada que fazer, pareciam pensar. Como quase todos os seres vivos nacionais, considerarão que transportar um livro é para imbecis, pelo que, em férias, tal como em tempo de aulas, transportar um portátil até coçar a pele do ombro é que é ter estilo. Ainda há-de chegar o dia em que os info-excluídos - talvez até os que transportem livros, e mesmo pertencendo às melhores tertúlias do burgo - serão fuzilados com os olhares dos cidadãos do futuro. Mais uma vez, imagina-se - deste meu lado do vidro, com o testemunho destas minhas mãos teclando, castas - que o célebre navegador, tal como todos os que já se foram, dará voltas no túmulo, mas não se manifestará o seu ectoplasma, pois foi-me dito que as permanências manifestáveis aos vivos não ultrapassam os trezentos anos... E a História, já se sabe, não interessa a fracos, pois que deles ela não rezará, um dia, por isso se aviltam os heróis do passado sem sanção à vista, uma vez que sobre o uso da bandeira estamos (mui) conversados...

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Como a velha de espírito que sempre fui acrianço-me, fascino-me pela razia no bom-senso que é este terreno a que chamam país. A estupidez há-de chocar-me sempre e é imorredoira, pelo que me imagino com o fígado destruído antes dos quarenta. Como fazer esta gente que nos ombreia recordar o nome pelo qual responde? Quantos estão cientes dos seus genes e da responsabilidade que é pisar este solo? Quem conseguirá reerguer bem alto um padrão em novas praias? Onde haverá lugar para a excelência a não ser reavivando o mito dos estrangeirados? Que nação é esta que cospe no que dela brota, que exclui os melhores, que teima em fazer da corrupção e da vileza um estandarte imundo? Aqui, definha-se.

É neste contexto que me ponho a ler maravilhas como estas e pasmo. Com Deus por testemunha e a licença do autor de livros que venero, transcrevo o excerto do livro com capa em cálice do Graal, sem querer contaminar o que é santo e messiânico com a escuma(lha) que hoje povoa a "Luzitânia"*:

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«Na noite escreve um seu Cantar de Amigo

O plantador de naus a haver,

E ouve o silêncio múrmuro consigo:

É o rumor dos pinhais que, como um trigo

De Império ondulam, sem se poder ver.

Arroio, esse cantar jovem e puro,

Busca o oceano por achar;

E a fala dos pinhais, marulho obscuro,

É o som presente desse mar futuro,

É a voz da terra ansiando pelo mar.»

Fernando Pessoa

(sobre D. Diniz)

* Créditos da expressão ao autor que aqui se enuncia.

Saladino

2008-07-21T18:21:00.006+01:00

Alguém aqui chegou em busca de Saladino e de Sybilla, talvez porque viu, ontem, Kingdom of Heaven (Reino dos Céus), o filme que adoro e cujo dvd comprei. Passei a adorar Saladino (Ghassan Massoud) e Sybilla (Eva Green) - pelo talento, pela beleza misteriosa e pelas personagens que representam - sentindo profunda pena por ter sido Orlando Bloom o escolhido para o papel de herói neste filme... Fascina-me e tenho como uma das minhas imagens de eleição uma das cenas finais, quando Saladino retoma Jerusalém e, ao entrar no palácio interior então nas suas mãos, por entre cortinados ao vento, em sinal do abandono da capitulação, levanta do chão um crucifixo, símbolo que, a crer no óbvio, deveria ter pisado... Ergue-o e coloca-o sobre um móvel, em profundo sinal de respeito. Fiquei com a certeza de que assistia a um sinal dos tempos, senão mesmo de ecumenismo, naquele pós 11 de Setembro.

Já antes escrevi sobre este filme. Agora, vim ter aqui e fiquei a ver o episódio de abertura de nova série de animação sobre o grande Saladino. Recordo a também excelente série que vi na adolescência, falada em italiano e sobre Marco Polo que me ajudou a melhor entender o mundo que me cerca. Torna-se cada vez mais necessário divulgar a História, que, como ensino aos meus alunos - e parafraseando um slogan que a TSF tinha há uns anos e que considero brilhante "Uma Rádio para ler o mundo" -, nos leva a aprender a "ler o mundo". Por isso, abençoado seja quem ensina uma miudagem tão inculta a entender - mesmo que de forma lúdica e já que hoje o conceito de trabalho escolar choca tantos imprestáveis neste país - que a História é cíclica. Por isso, Kingdom of Heaven de Ridley Scott me é tão caro.

Anátemas

2008-07-18T23:04:00.001+01:00

O meu país faz-me lembrar um lazareto. Será, talvez, por ter lido A Ilha, de Victoria Hislop, um romance bastante aceitável (mas apresentando erros de tradução graves, como sempre, com tropeções inacreditáveis nos chamados "discursos indirectos"). O livro é sobre a saga de uma família de origem grega atravessada pela lepra, pelo crime, pelo ciúme, pela ternura. O costume, nestes casos. Divertida com a frase "dois gregos, uma discussão", pergunto-me que "parlamentações" desenvolvem as inúmeras famílias que vi sentadas em esplanadas, esta noite. O país parece marulhar suavemente, como se tudo estivesse sobre contolo. Entre esta e outras perplexidades, apercebo-me de que amanhã, pelo meio dia e quinze entro nos trinta e nove anos, data tão esperada como qualquer outra e, sem apresentar quaisquer indícios de depressão, dou por mim em ânsias pela hora de passagem para outro lugar. Tudo é demasiado imperfeito e, contudo, o que é perfeito apresenta-se como demasiado doloroso. Não sinto falta de nada a não ser silêncio, água e caminhos vazios para percorrer, o que me leva a concluir que sempre estivera certa quanto a um assunto deveras englobante a que muitos chamam "misticismo". Sobre esse e outros assuntos, debruço-me a partir de segunda-feira, numas longas férias. Pergunto-me se voltarei à escola e ao seu anátema de casa de saúde mental, mas com os loucos sem medicação. Tudo começa em pavilhões (e não são The Far Away Pavillions!) com cerca de 600 pessoas, gerações inteiras que são ensinadas a pronunciar tudo em gritos e projectar-se sobre os corpos dos outros com golpes de kickboxing... Como diz um grande amigo: é kafkiano... Um brutal esforço diário para manter a cabeça fora de água, que levo estoicamente como um estandarte e muita dedicação, num país que nunca a merecerá, por ser de tão curtas vistas, mesquinho com tudo o que brilhe, torpe com tudo o que lhe grite aos ouvidos as mais cruas verdades. Um país insano, aziago e cego, onde tudo está sempre igual a si. Nada disto me traz amargura, contudo, porque já não pertenço aqui e dirijo para outros lugares a ternura. Sei que um dia, quando fechar para sempre os lábios, é na minha língua - então já esquecida de muitos, talvez - que abençoarei a lucidez agridoce que me habita desde sempre. Cada palavra um diamante, cada voz uma bênção, cada verdade gravada a fogo. E contudo, e contudo, que execrável rochedo é o meu país!

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Retiro-me com uma das frases lidas, uma das "bonitas", com tanto significado como um ângulo cortante, das que gosto de guardar para depois reler, rolando-as na boca em voz baixa, num grito surdo contra o ímpio português do Brasil que todo o meu país adopta como vómitos de fel que me nauseiam a cada novo dia. O novo lazareto, a meu ver, é o lugar onde aqueles que deveriam defender o que os distingue dos demais (se) vendem naquilo que é mais importante do que o tecido de qualquer bandeira, pois a verdadeira Mátria é a Língua com que a nossa mãe nos fala pelos olhos da ternura. Como Duras, não acredito em bandeiras, mas no imaterial que, não sendo visível, nos faz ser quem somos, sempre que, a cada novo dia, abrimos os olhos e exclamamos, gratos: «Vivo! Estou vivo, meu Deus!». É por tudo ser tão perfeito que o mundo se acinzenta aos meus olhos verdes: a maioria dos (sobre)viventes não merece a vida, porque não entende a morte. Daí vêm todos os anátemas. Daí vem a morte da Língua nossa, tão amesquinhada... Durmo alerta. Aconteça o que venha, acordarei na minha Língua, nunca à venda, nem eu, nem a alma dela. Amo-a e dói-me vê-la aviltada, eis porque. Se a aviltar eu, que a memória me apague dela.

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«Pouco depois, na hora mais silenciosa da noite, entre os últimos momentos da actividade humana e a primeira agitação dos pássaros, Elpida deu um suspiro final e partiu. Pelo menos ela tinha-se libertado do seu corpo devastado.»

(p. 322)

HISLOP, Victoria, A Ilha, Civilização Editora.

Liberdade a Prazo

2008-07-10T12:56:00.004+01:00

Concordo.

Nos comentários, este blogger também refere isto.

Também li.

Liberdade, pois, mas sempre na medida "certinha",

sempre como a "3les" der jeito.

Liberdade, mas só até onde as verdades que realmente

interessam não saiam pelas costuras do espartilho.

De tudo o que me incomoda neste nano-país,

o que mais abomino é a paz podre do bom-comportamento

com faca encostada ao gasganete.

É a asfixia avant la lettre, malditos sejam os coniventes!

Remembering...

2008-07-06T05:45:00.003+01:00

« Zuído, a mulher-perplexidade com pátina »

Gostava de ler jornais com, pelo menos, uma semana de morte. Mais perplexidade lhe causariam as reflexões daquelas centenas de inúteis que, em insana fuga à passagem das horas mais não fazem do que comentar (e que mal, as mais das vezes!) o trabalho de outros. E ria, perplexa, quando se ia apercebendo de que o morto nº 1, 2, 3 ou 4 (respectivamente) dizia tal ou tal coisa das ideias políticas, dos filmes, dos livros, das exposições de A, B, C ou D (também aqui respectivamente). Apercebia-se, então, de que há muitas formas de perder tempo. Acrescentava mais essa característica humana no seu caderno predilecto: o dos óbitos. Recortava os mais imbecis e arquivava-os: também tu morrerás um dia. Afastava-se, mais sorrindo do que devagar, pensando em como a vida é um lugar estranho.

(3 Fev. o6)

Ao retirar a sopa aquecida do micro-ondas, teve um pensamento quase repulsivo - ela estava sempre a pensar em alguma coisa - quando se imaginou a fazer o mesmo gesto dali a 20, 30 anos: e se a mão lhe tremesse, então? Dramas como esse a que antigamente se chamava senilidade e que agora apareciam com nomes mais humanos como Alzheimer ou Parkinson... Se a mão nos treme, como movemos coisas frágeis com líquido dentro, lavamos os dentes sem magoarmos as gengivas, cortamos alimentos na cozinha, enfiamos uma agulha e cosemos um botão ou bainhas, vestimos roupas mais complicadas, contamos moedas para pagar, seguramos um guarda-chuva, pomos medicamento e aplicamos um penso rápido num ferimento feito pela faca que cortava os alimentos, como assinamos o nosso próprio nome? Sim, como se assina condignamente o nosso nome, aquilo que nos faz reconhecer como pessoa, o nome que nos chamou a nossa mãe? E se a doença avança, como saberemos que é esse o nosso nome? Onde ficará, então, nas encruzilhadas da nossa cidade, a casa que escolhemos ou nos calhou habitar? Quem seria ela, então?..., pensava enquanto comia a sopa e lia mais umas linhas de Proust.
Sossegada quanto ao facto de não ter de vir a apertar atacadores - porque não usava desse tipo de calçado - ela pensou se não seria melhor começar a ver relógios através de um espelho, caminhar de costas em casa, fazer tarefas de olhos fechados, lavar os dentes e usar o rato do computador com a mão esquerda - coisas que, aliás, fazia desde pequena - e passar a ler muito - como já fizera em pequena -, logo, logo que acabasse a sua investigação sobre o tempo que alguém tinha perdido... Pelo sim pelo não, decidiu também ter um filho. Um dia, ele não se sentiria usado, compreenderia muito bem o instinto de conservação da mãe: quem nos recorda com mais carinho do que um filho o nosso próprio nome?
« - Zuído, mãe. O teu nome é Zuído.»
Essa voz vinda do futuro sossegou-a e, suspirando, fechou os olhos para saborear a sopa e sentir-lhe o odor. Confortada, sorriu e pensou como era terrível estar-se sempre a pensar em alguma coisa. Imaginar era delicioso vício...
Imaginar é a cócega cerebral equivalente à descarga eléctrica do prazer do corpo. Ter ou não prazeres múltiplos é, como em tudo o que toca a qualidade de vida, uma questão cerebral. Deu graças a Deus por ser inteligente: as pessoas inteligentes vivem mais tempo, lera dias antes. Isto pensado, acabou a sopa com um sorriso que sabia a vegetais frescos. Engoliu um gole de água e riu de novo: como durante o prazer-maior, tinha os olhos fechados. Viveria mais. Para sentir mais.

(9 Fev. o6)

III

Ode à água

Estes hábitos diários como o do banho enchiam-lhe de alegria a casa. A roda-viva de quem procura coisas em gavetas rectangulares e gavetinhas quadradas, mais com um presto palpitante do que com a pressa de cumprir horários fazia-a, invariavelmente cantarolar. Depois, era todo o ritual do que se abre como pela primeira vez: a nova ordem que nasce da desordem. Retirar as vincas a tolhas lavadas, desdobrar para novo uso, a colocação suave e aparentemente desmazelada sobre um banco antes nu; um pijama que se escolhe - camisola que se tira pela cabeça, carcela aberta, numa fúria, ou casaco que se vai entreabrindo em noites de amor mais compassado?, a tremura de mãos que se alojam entre o tecido e a carne morna, as volutas de uma pele em requebros de escorregadia, pantanosa, movediça arena, a inebriante perdição de dedos entre cabelos ainda húmidos na raiz. Optar, optar que é uma pressa! Escolher as roupas mais pequenas, ou o que é mais quente e confortável e abraça os mais sensíveis lugares do corpo, ou o que seja preciso retirar dali a escassos minutos como prisão que se arremessa para longe, quando o turco envolvendo os cabelos ainda guarda a calidez que lhes trouxe a água e alguém mais apressado do que ela - não sabendo assim sensível a temperaturas a pele que recobre a nuca - quer colher um fruto que se tolhe até de aragens que a casa não tem. Os pés já nus ansiando a água quente, recurvados fora dos chinelos de tecido bordado, um quadro de Fragonard ao qual se pede quietude, para que as maçãs do rosto se façam mais rubras sob o olhar em malícias de vapor (ah, esse culpado!). O último arrepio, peças fora, quando o tecido macio descobre a pele que se eriça, as ânsias de água quente, a precipitação para lugares onde as gotas caiam, convidando à luxúria do calor inimitável. O alívio de um ahhh sustenido, um nicho ainda de ventre materno, um recurvar-se sobre si, clave de sol ou fá. O riso que brota de dentro da alma, o âmago rendendo-se à mornaceira do líquido. Um abraço inigualável.
Pensando que nada vivifica como a água, acontecia-lhe renascer, esquecer ou até resolver os maiores problemas sem lhe ter sido necessária a beatífica noite de sono: ondina, sentia-se klimtiana e refeita de pazes com o mundo quando deixava que sobre si corresse a quentura alada da água. Esse crime cometia: como Mélusine quando estava a sós, mergulhava na féerie que é estar-se fora do mundo. Para sempre, para sempre ter sido ab-so-lu-ta-men-te feliz quando a hora do banho lhe trazia memórias de lugares (de) onde não se regressa. Os sortilégio de viver em pleno ar; para sempre no éter um corpo ser vertical, quando tudo nele nasceu para redondos, cálidos, aquáticos movimentos ondulatórios. Mélusine, serpente alada; ela, peixe de fogo, uma miragem funâmbula por entre os vapores que se enovelam do líquido sagrado. Um banho, um duche podem ser cerimónias de iniciático recorte, cultos de paganismo: sonoridade, odores, papilas gustativas, sensações tácteis... olhos fechados. A alma sobe com a água evaporada e percorre todos os lugares por onde mais ninguém passe, como as vozes que nos Himalaias oram, desejos levados para longe, preces por entre os farrapos que o vento agita.

(10 Fev. 06)

Lia O Mestre. Sentada, sem frio nem calor, pensava no que vira no seu café habitual: pais trintões que não sabem cuidar dos filhos, que os deixam entregues a toda a gente; que os deixam destruir o que os rodeia, que não sabem o que é educar. Bem vestidos, bom aspecto, mas um comportamento que, ao nível prático, se encontra ainda no lazareto. E isto com a morte? Algo a ver? Tudo! Ou se conhece a harmonia, ou já se morreu e alguém se esqueceu de nos mostrar a certidão de óbito. A harmonia é crónica, em algumas vidas. Nada se fez, na infância, para que nos tocasse, mas há uma aura que nos envolve os dias e ainda mais as noites. Se o seu oposto nos toca, logo lançamos fora os remos - de pouca largura para empurrar a torrente - e damos vazão à maré contrária à força de braços, mergulhando até aos ombros a pele, e, na frente do pequeno barco - mera casca de avelã - mantemos o olhar na linha do horizonte onde queremos chegar. Tal como na antevisão de um acidente, não focar o provável objecto com o qual se vai colidir, mas sim o espaço livre para evitar o choque. Assim se deve avançar: sem olhar as águas que, movimentando-se, nos turvam a vista em vórtice de perdição. Assim se deveriam educar crianças: harmonia em tudo.
Isto pensado, voltou a ler. Pouco tempo conseguiu após a reflexão. À página 32, dois focos infecciosos: duas evidentes expressões do português veracruciano que, invadindo tudo, ela abominava. Não era o seu português. Purista, custou-lhe ver que O Mago empregava, numa frase da 32, entre as 13ª e 15ª linhas, duas expressões perfeitamente evitáveis: «(...) os lares da terceira e quarta idades não queriam nem pensar (...) não mudariam nunca (...)». Então, mesmo sabendo que muito do português falado nos brasis era o dos seus antepassados - surgindo na actualidade expressões antigas das centúrias XVI e sucessivas - não conseguiu ou não quis evitar a repugnância... Até O Mago? Até ele se deixara subverter por esse falar tóxico?... Incrédula, olhou o vazio, boca entreaberta como para um lamento, livro poisado no colo, como se adormecida. Olhou-o num esgar de náusea, percebendo que estava desfeito mais um mito. Percebeu então, pelo sabor a fel que era cada pontapé na Língua Pátria - embora lhe acontecessem, também, falhas que não se perdoava, nunca esperara isso de um Mestre -: nunca viria a ler além da página 32... Alguém seria incumbido de contar-lhe, com pormenores, a estória de que se dá conta no livro. Ela, ela nunca mais o leria. Ficava assim mais um coberto do ferrete da vergonha. Deo gratias por nunca o ter comprado, antes o tendo trazido emprestado de um Templo (biblioteca). Valeu-lhe à consciência ter lido o "Memorial..." quando O Mago ainda era escorraçado pelo país dos imbecis crónicos. Ainda não era moda aclamar também esse como "mais um herói que calhou nascer neste solo e que havemos de glorificar só por esse acaso, nunca por ter verdadeiro talento e não ser lambe-botas profissional". Soube que admirava a intransigência a que também se chama coerência ou fidelidade a si e ao seu cérebro, milhões de anos-luz antes de agradar às massas hidrocéfalas. Admiraria O Mago até ao fim dos seus dias, como se admira qualquer autodidacta que tem repulsa da mediocridade do seu povo, mas pararia por ali, vegetando até que novo livro surgisse e a fizesse tropeçar de novo numa qualquer expressão de "português dos Brasis". Mas não ser coerente, isso não faria.
Nunca leria - além da página 32 - "As Intermitências da Morte". Nunca.

(19 Fev. 06)

Corpo oblíquo, lia um cartaz. Homem com uma taça de champanhe que o dava a beber a uma mulher que tinha um cão de regaço com diadema sobre a cabeça. Com a inclinação de cabeça forrest-gump'iano - que também já apreciara em alguns cães expressivos - manteve fixo o olhar e derramou à direita o pescoço. Decidira ver as personagens na horizontal. Os olhos percorreram, então, as pernas dos dois humanos. Toda a arquitectura dos corpos lhe enchia os dias. A ser parecida com os seus, seria excelente ilustradora (recordava até como reproduzira imagens a lápis de carvão, sendo muito fiel ao original), mas faltavam-lhe o traço, a mestria de quem redesenha o mundo a sépia. Por isso, optara por recolorir o quotidiano com palavras. Descrevia o movimento dos cheiros, tacteava os sons que lhe percutiam a pele, dizia ácidas ou cordatas as cores, via tão nitidamente o vento que a sua passagem lhe humedecia os olhos, abertos não à secura mas sim à comoção. Não suportava nem o sofrível nem as frivolidades.
Escrevia como se compõe, cada polpa de dedo pequenino que o seu amor mordera na longitude em tributo, um martelo doce sobre cada tecla, o alfabético piano que quisera afagar para sempre. Em dias bons, sentia tudo: era ver uma mulher de trinta anos e mais de meia década - andar ágil de bailado, rosto ameninado, testa ampla, o olhar redondo e olheirento de Proust, o mais adorável "ovo-de-Páscoa"! - deslizar os dedos por bancos de jardim de granito, mupis de paragens de autocarro, caixotes do lixo de metal, rugosidades de cascas de árvore, prender em argola junto ao solo a mão em volta de uma urze, um tojo, para percorrer os raminhos restolhantes rshch shch rshchchchtttttttt. Abrir num riso o rosto, testa recuada do prazer da cócega. Acontecia-lhe quase encostar o ouvido ao copo que enchia de água. Quem a visse, em certos dias, diria que estava na Graça de Deus. A culpa fora de Assunção, uma mulher minúscula já sepultada no talhão de uma irmandade sem nome à vista: vestia de cinzento, usava óculos com aros antigos, ensinou-lhe o seu credo: amar a todas as coisas ainda mais do que a si. As Palavras-Maiores eram, invariavelmente, estas:
Pai Nosso, que Estais no Céu,
Santificado seja o Vosso nome.
Venha a nós o Vosso reino.
Seja feita a Vossa vontade,
assim na Terra como no Céu.
O pão nosso de cada dia
Nos dai hoje.
Perdoai-nos as nossas ofensas,
assim como nós perdoamos
a quem nos tem ofendido.
Não nos deixeis cair em tentação.
Mas Livrai-nos do mal.
Disto gostava: seja feita a Vossa vontade.
Seja feita a Vossa vontade.
Seja feita a Vossa vontade.
(Se o meu amado leitor não entendeu esta música subtil das palavras, sussurre, fale em gutural voz blues, diga alto ou em cicio, diga ao ouvido de quem ame, diga ao seu filho, aceite. Aceite. Aceite o que não puder mudar. Olhos fechados até que as sombras azuis cubram tudo ao abrir das pálpebras, como olhar o mundo pela primeira vez, inalar, sentir o arrepio do terror de estar vivo.)
« - Seja feita a Vossa vontade» - murmurou ela, enquanto, pescoço tombado, observava a lonjura da paisagem por detrás do casal da publicidade no mupi da paragem de autocarro. Uma idosa que se aproximara viu-lhe nos dedos quase dentro do bolso o terço, mediu-lhe o olhar perdido, extático, sorriu, temerosa, deixando-a a sós, uma pergunta morrendo-lhe nos lábios: que importava a hora do autocarro? Alguém invocava Deus. Exactamente como ela quereria mais vezes, a velhinha - Assunção renascida? - afastou-se, deixando-a à chuva miudinha que principiava a cair. Deixou-a como ela pedia no momento: Senhor, dá-me o silêncio. Não me obrigues a ouvir-me, litania contra o mundo. Faz-me assim esta sombra, liberta-me da que sou. E contudo, seja feita a Tua vontade...
Sorriu à chuva e partiu, passo breve, a mão esquerda afagando o muro de granito à medida que se afastava. Como na infância, pulmões cheios de ar até à dor, satisfazer aos dedos a gula do toque em tudo o que está.

(22 fev. 06)

No olho direito, à medida que teclava, a sua imaginação criava microfilmes. Na retina, o que nunca vira: rapazes pontapeando um corpo inanimado, as conversas, os planos, a constatação do ferrete horrendo de um crime, o arrastar dos restos de um ser humano para o poço onde ficaria, jazendo... Como fugir à sua imaginação, como esquecer o pesadelo que lhe ecoava no centro nevrálgico dos pensamentos? Os cheiros! Conseguia sentir os cheiros: as latas com restos de comida, o suor das roupas amontoadas no chão, o cheiro selvagem nos cobertores velhos, os excrementos, o cheiro do sangue seco, o cheiro das lágrimas? Como no cemitério, perante a sepultura da avó, todos os cheiros presentes, os da urina, o das chagas, o da água morna do banho, o dos medicamentos, o da comida que lhe dava na boca, passo a passo, o cheiro da gratidão?
Após muito ter pensado, constatara que era isto a condição humana. De alguma forma, todos passariam por lá: a não viverem a velhice, todos teriam de viver a de outros. Se não a da pessoa com quem fizeram votos de fidelidade, a dos pais, a de outros familiares idosos. Por isto se mede um humano. Pela capacidade de dádiva quando a doença ou a idade assomam ao corpo e tudo o que é vivido se concentra em cheiros, em líquidos xaroposos, em noites mal dormidas e povoadas do que o dia trouxe. Ambulâncias, rostos desconhecidos entrando em casa, de gente que transporta macas, gente que aplica curativos, que dá injecções, que recebe o dinheiro, que diz «as melhoras» mesmo sabendo da hipocrisia da frase. Outros há que nos tocam um pulso que é apertado: «Coragem, hein?». Teremos.
É isto a condição humana: fluidos, cheiros, pele, excrementos, medo, força, acreditar. Cabelos húmidos da almofada transpirada, unhas que é preciso cortar, antes que a morte venha e sequem como a todos, lágrimas que é preciso limpar, ternuras macias que é preciso ter na voz, na paciência para ouvir o que há de mais verdadeiro, histórias de antepassados, cabelos que se afagam, membros que se mudam de posição, para que outras chagas não surjam, camisas de noite que se rasgam ao alto, um corte ao longo das costas, rugas, pregas que se desfazem na cama de lençóis bem esticados, para que a pele não se macere, tentamos fotografar aquele rosto, para não o esquecermos (não, nunca queremos esquecer), dedos que se observam porque sabemos que é a última semana...
Pensa-se no que pensa aquela mente: não acredita em Deus, nota-se-lhe um certo medo, quando o invoca às conversas, mas há em tudo uma paz... Que perguntas se fará? Num corpo esgotado haverá ainda lugar à esperança? A que ponto?...
Por onde vagueia a alma de quem foi assassinado? Demora de facto nove meses a deixar o mundo, tantos como esteve a formar-se o corpo-embalagem que nos traz dentro?
A humana condição é não sabermos de quando nos soe a hora. Em curva, berma de estrada, em cama de escaras ou num beco, em plena rua, no metro, com nome e grande séquito em funeral ou sem nome recordado e sem flores na sepultura? Ninguém sabe quando e como.
Ninguém sabe.
Ninguém sabe...
Isso... é bom?
E se em nome desse deus só, "desconhecido", a humana condição não fosse impura, teria valido a pena...
Isto pensado, saiu a ver as aves. O sol já se punha. A noite trazia o frio. Silêncio dos milénios, isto que trazemos dentro e nos impele para as respostas. Por hoje, não pensar mais. Não pensar mais. Pensar dói. As aves são toda uma outra coisa. Voar para longe com elas.
Rir da felicidade suprema de, muito singelamente, não ter dores físicas...

(26 Fev. 06)

VII

Relera I, II, III, IV, V, VI...
Revia-se ainda em tudo isso que lhe perpassava sob os olhos.
A boca sabendo às gotas de chuva que, manhã cedo, haviam decidido cair sobre os telhados de Azimutes. Sem pressas, na doçura que a cama traz ainda ao corpo recém-morno, deslizou até à persiana mais ampla. Graças aos Céus, o sol escondera-se: precisava de manhãs um tudo-nada baças, foscas, recordando a cinza que tudo é. A clareza dos dias ditos "lavados" enorpecia-lhe músculos, toldava visão, fazia enrugar a testa pela clareza das pupilas. Gostava mais assim: dia mais em cinzas do que em sóis.
A camisa de noite, branca, agradecia não ser reflexo do seu corpo à transparência. Se ali não lhe estava o amor, para quê estes cabelos soltos, a pele tão branda, os olhos tão deliciosamente inchados da preguiça, o hálito a fresco que pede beijos? Não seria, de todo, um desperdício, porque na casa há sempre um ou outro espelho que observa passagens fugidias: os dedos de um pé descalço, um ponta de caracóis castanho-arruivados, um vulto de Três Graças numa só, um braço em meneios de dança se a música a isso o move, um choro bonito de saudades.
Os prazeres solitários sendo puro desperdício, aprendera com as ideias da gnose a sublimar como Mahatma, mas ai da soberba! A sua soberba de saber-se não-exposta a cupidezes de gente estúpida e rápida nas acepções, a salvo de pensamentos broncos: não andava pelo mundo pelo prazer da cobiça. Criança particularmente bela, sempre estivera sob mira, odiara homens morbosos e desde cedo aprendera a furtar-se a prazeres baseados em escorrências do asco da posse pura. Poder. Harmonia. Tudo em si era harmonia. Amores poucos mas perfeitos; amor pouco, mas do bom. Preservar-se. Preservar-se de mundo.
«A minha casa é o meu reino! Nela, não entrarão desejos de corpos ausentes nem pensamentos de vida a prazo de minutos. Quem vier, virá pela mão, em passo decidido mas sem pressas, que amor não é coisa que se faça contra o tempo».
A cada um o seu percurso. A sorte da delícia tântrica a quem souber preservar-se de excessos. Com Mahatma aprendera a não ter olhos cobiçosos e nunca lhe acontecera desejar um corpo de alguém que não reconhecesse pela voz, pelo toque, pelo veludo dos olhos nas horas certas. O mundo é para quem o queira.
Aqui, faz-se do tempo um aliado. Por isso, os pássaros, por isso, as plantas, por isso a casa vazia, um reino de um só, um terreno de paz, íntegro, neutral, asséptico, fluido e morno como areia limpa da manhã na praia mais vazia. Energia iguala dons. Dons requerem o vazio de vozes. A melhor amiga de quem cria é esta longa noite de silêncios que trará o amor pelo nome. O que queira, como queira, com quem queira, quando o queira. Se o quiser, de facto. Tudo o mais lhe passava sobre a pele, meras ocorrências. Olhos baixos, ausências, lugares sem fumo nem agressões, harmonia pura em cada passo, cada movimento parte da imensa coreografia.
Num relance, viu a movimentação das nuvens: choveria! Um dia perfeito, portanto!
Isto feito, deteve-se a observar os pardais que debicavam a terra das suas plantas. Recordava palavras de outros, de uma colega, da mãe, do vendedor de flores «Um rosto realmente fora do comum....» Impossível, se a cada nova pessoa conhecida era tratada como se da família! Cada novo rosto via no seu sinais de outras vidas em comum, cada nova fala lhe dizia de a ter visto antes algures, cada nova pessoa uma nova apreensão por pensá-la esposa, irmã, companheira, amante de alguém conhecido. E a confusão que isso causara à sua infância... A ambiguidade de ser Rafaello, Brando e agora, descobria também, Senna nos traços doces, muitos, muitos homens! Ter no rosto mais traços de ambiguidade do que de fêmea... Em bebé, usara brincos desde cedo, porque a diziam... "um belíssimo menino"! Ilusórios, os matizes de um rosto com o travo da divina ironia. Deus tem sentido de humor.
Ria da "selecção natural" que a levava a (auto)excluir-se incessantemente. Seleccionara-se para experiências com a "antipatia", a chamada "solidão", a ausência da chamada "vida social" por uns tempos. O resultado era excelente, com efeitos óbvios nas suas gavetas: produzia mais textos do que Proust! Como ele, considerava delicioso o que para muitos seres plenos de incompletude era pura perda de tempo. Um sensitivo ri muito de si para consigo daquilo que as maiorias pensam ser uma espécie de vazio do que quer que seja. A delícia é essa, precisamente! Nisto pensava e pensava que não pensa(va) nada mal.
Inspiração? Sair para qualquer lugar público e... abrir os olhos! Sem cigarretas na mão, canetas-de-estilo, afectações intelectualóides típicas de inseguros sem ideias próprias, figuras de vaudeville ou amigos influentes no sentido mais asqueroso que o termo pudesse ter. O supremo sentido de humor seria ver um relógio correr contra si, contrariando o tempo. Isso ia fazendo, ciente dos riscos. O que é a vida sem margens? É aí, nas margens dos papéis principais, no silêncio da casa e no bulício de certos lugares públicos que impera a chave. Que a visão seja dada a quem, como Salomão, isto apenas pediu na vida, a par com o silêncio: Sabedoria!
Este blog é um diário-ficcional, não no todo, mas em parte, sendo que o que aqui esteja contido ou se contenha de cada uma das partes é da minha inteira responsabilidade. Penso viver longamente. Terei tempo de pagar, portanto.
"Eu, eu, eu", dizes baixo, amor... E não é por estes olhos que o mundo entra? De que outro bunker deveria observar, se não este que eu aparento ser, o corpo mera embalagem da alma que por mim se exprime? Seja como for, risível, a actual moda da falta de inspiração, não te parece, amor? Não, não sou uma teaser: sou hedonista no intelecto.
Vem cá... Traz-me um dos teus beijos vagarosos, sim?...
Imprimatur.

(4 Abril 06)

VIII

Música em fundo; um pulso já aberto. A do post anterior; o esquerdo.
O passado proclama o seu lugar no chumbo dos dias. Como conceber uma vida tão absolutamente inoxidável que não se tenha proporcionado esse sortilégio a que chamam "sentimento do A grande"? A perplexidade aninha-se nos dias como uma palma de mão glabra recebe a madeira recurvada do guarda-chuva a que chamam pega. Toma-lhe a forma, amacia-se dentro, como Ada fez na mão do falso maori: antes ou depois do sexo, numa das mais sensuais cenas que já viu o cinema, encaixa na mão dele em repouso a sua, pequena, aquela experimentação em ânsias de expressão de todos os surdos-mudos. Assim a minha mão percorre a maciez da extensão do guarda-chuva como ele se alaga pelo espaço cálido da palma. Esta palma da mão que te percorreu o peito ensinando à minha boca o caminho. A mesma que se insinuou no teu queixo até que os dedos te adentrassem os lábios. Tu já sabias tudo, mas eu ensinava-te o que te faltara em todas essas mulheres. Apaguei-as, com a minha inocência?
« - Ensina-me...», dizia-te de olhos fechados, num sussurro. Suplicar aplaca.
« - Tu já sabes tudo. Toda a gente sabe. Nada sei que não saiba o teu corpo. Aprendo.»
A testa encostada aos teus lábios insistia nesse calor, deslizava, como a de quem chora contra as mãos. Choravam os olhos. A alegria era chose toute neuve, à medida que as delícias trocadas por telefone - a despeito do meu rosto corado - se tornavam agora vivas como ferro em brasa. A cócega que sempre me começa pelos pulsos que imperiosamente foram mordidos na longitude, o perigosíssimo declive da curva do braço, o arrepio que sobe o interior até ao nicho das axilas, o nariz em escalada pelos ombros, o triângulo invertido sob a nuca onde mora a perdição, o meu corpo que pedia o calor do teu sopro na pele vibrátil de asas do nariz, dos seios excedendo-se, saindo de si mesmos, orelhas que, derretidas das invejas de todo o resto, viviam a glória da tua boca nos mais insanos murmúrios. Perder-se. Não para sempre, mas perder-se o corpo dos hiatos de tempo. O espírito que, liberto, paira acima de nós, no teu chão coberto dos cabelos com os quais te velo o rosto e te prendo em canto de sereia. Sob esse manto, os olhos perfuram-se procurando o sono do esquecimento.
Não me perguntava então - pergunto-me agora - como sabe o corpo os caminhos tortuosos da delícia. A dor física da delícia. A tortura que diz "pára", a tortura que diz "sim". De novo, o pulso, precisar que me tomasses ambos os pulsos para desenrolar-me as mãos dos teus cabelos em ondas: beijares-me as palmas como um faminto se alimenta, um sequioso aplaca sedes, um moribundo pede vida. A pressa que se volve a calma dos comatosos. A boca selada pela tua, a minha respiração a custo, subo à tona do mergulho, pulmões que estalam, corpo sacudido pelo pasmo da revelação da trégua. Os teus dentes que me marcam, em percursos de noites inteiras nuca, ombros, boca e pulso.
É por isso, amor, que agora está aberto. Foi justamente nas tuas marcas - que eternizo só tuas - que sigo o trilho da noite da minha vida. Aquela pela qual muitos matam, a que a tantos dá anseios, a prova derradeira da irónica existência de Deus. Este pulso de onde o mesmo fluido que viu Petrónio agora corre para o solo é, neste momento e para sempre, oque marcaste a meu pedido.
Tinha de ser, you see?
Como suporta uma mulher da beleza que a acusam viver sem o que tu és? O teu sofrimento ensina-me quem sou. A tua voz de sono diz-me que fui substituída. Esperas que seja eu a dizer de novo "quero-te"? Esperas que viva sem o deserto da tua voz? Que esqueça a tua carta de alforria? Não a quero! E não é a ti que quero: é à mulher que me ensinaste a descobrir e me desabita agora que não me aqueces o nome com o cálido da voz que te fez meu dono.
A razão abandona-me numa tontura de delírio. A vida sai de mim. Repito o teu nome como nessas noites. As quatro sílabas do teu nome restituíram-me nessas horas só nossas a que sou e procurava. Murmura. Sussurra. Cicia agora o meu nome. Sou, enfim, tua até ao fim dos tempos.
Que a pátina do tempo escorra da que eu fui a perplexidade das noites. Todas as que desceram à terra antes das nossas noites.

(30 Abril 06)

(Continua...)

Refrescante*

2008-07-06T04:24:00.002+01:00

Cocteau Twins - Bluebeard

*Deve servir-se alto;

agitar o corpo durante o uso;

saborear parcimoniosamente,

que não em doses homeopáticas:

Ei... estamos VIVOS!

:o)

Bajulando, agitando a juba, vigiando,*

2008-07-06T03:38:00.002+01:00

tornozelos de porquinho, arrasta os seus pneus, alguns números acima da cintura que nunca teve marcada. Desliza por entre os prédios dos subúrbios como se acima da humanidade, passeia o canídeo e proclama que tem "um blog", encostando os múltiplos refegos aos amigos que faz, mão papuda sob o triplo queixo, dando-se uns ares, fingindo-se de intelecto pleno. Segue percurso, pavoneando o que de sua vida já não é privado e desprivatizando o que de muitos é suposto segredo. Pensa-se de olho clínico, tem língua de bisturi. Não podendo dar bengaladas, acena com tautaus a quem não faça vénia. A prole, profusamente usada para tecer engodo, é rede de lagrimazinha fácil, xuxus da matriarca que toda se alcovita se fareja fresca possibilidade de escalada ao grau de "socialmente existente". Poderia ser a Mónica de Sophia, mas falta-lhe a classe no cinismo. A panjorquice faz de si lugar-comum, leva-lhe para o chinelo o pé histriónico que escolhe samba em vez de valsa. Se na sua rua houvesse cabines telefónicas, seria super-qualquer-coisa, mas querem fazer-me crer que há ali muito artifício. Será Ma Baker, será a Bonnie em triplo peso, será, talvez, uma coelha Jessica. Abunda. Tresanda. Repulsivamente ostensiva, as muletas, tiques de linguagem de estação de metro com chiclete em boca aberta fazem-lhe ninho entre a mão bojuda de onde nascem teatrinhos de cordel. Acusa tendência para fazer saltar a sopa por sobre a varinha mágica, apresentar nódoas em superfícies sujeitas à social observação, pecar por excesso, odiar os felizes. Se lhe fosse dada uma line em punch de filme americano, ser-lhe-ia, por certo atirada esta: «You try too much... That's why you stink...». Por isso só, reconhece-se-lhe o direito a desodorizante com talco incorporado, de boa marca, para usar nas vernissages. O seu drama é-lhe superior: nasceu para ser a nota de rodapé com que os banais assinam a passagem pelo mundo antes de se lhes esfriar o céu da boca, mais dia, menos dia; mais adulação, menos adulação; mais fúria, menos vesícula. Tendo subido à categoria de reprodutora, suspira a satisfação da paz podre com o mundo. Conceda-se-lhe um afago: é legítimo. Tão humanamente legítimo como é verdade cortante que também a morte lhe encherá de terra a boca com que destrói. E Saramago há-de acenar-lhe de longe, quase condoído, desde a sua Passarola de génio. Nos seus sonhos - os do simulacro de mulher à qual deixo a homenagem devidamente acompanhada da continência que se faz aos líderes - afaga o Nobel da sociedade recreativa do seu bairro. Um dia, poderá dizer-se que existiu, pois efémeros são os frutos da vaidade: seca, seca, pénible herbe folle!

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* panegírico invertido à digna representante da lusa fêmea que tem, por força, de afirmar-se. Amem-na! Ela precisa.

Ameeer'caa, ameeer'caa...

2008-07-05T17:14:00.004+01:00

a bandeirinha ao vento, como no fim de cada filme unitedstatiano, mãozinhas no peito, olhar sentimental... A hipocrisia da indiferença, sinal de apodrecimento desde o interior. Dá que pensar.

http://clix.expresso.pt/gen.pl?p=stories&op=view&fokey=ex.stories/359203

Mundo uns milímetros melhor

2008-07-03T09:05:00.002+01:00

Emociona saber notícias destas: Íngrid Betancourt figurava, de facto, entre os reféns agora longe da férrea mão das FARC. Respira-se um pouco melhor, apesar da asfixia a que nos submetem as habituais notícias. Todos os dias um bom pedaço de mundo nos desmorona, a ritmo mais rápido do que o do derretimento das antes chamadas "neves eternas"... Por isso me fez chorar a fé daquela mulher que, tão frágil no físico, parecia uma montanha ao dar « Gracias a Diós y a la Virgen», a esperança cravada no olhar macio dos que acreditam sempre.

"Postais ilustrados"... a cimento!

2008-07-02T21:57:00.006+01:00

Paisagem litoral. Na 1ª imagem e, em 1º plano, a serenidade dos barcos, com fundo de... cimento! Ainda se vê o azul da água do mar, do lado esquerdo. Por estas e outras se fecham blogs. Pois pois, "a dignidade e o bom nome" de alguns. Claro que sim! Tão verdade como não haver fumo sem fogo. Siga a rusga! Viva, de facto, pois que vivam: portugal e quem o vampiriza!...

Entomologistas*

2008-06-30T19:29:00.006+01:00

Hão-de dissecar-nos, ao estilo do que se faz em autópsias, mas o fito é revolver as entranhas da mente. Como estudiosos de insectos, hão-de enfiar-nos o espeto-alfinete e deixar-nos expostos aos olhos de curiosos do funcionamento das espécies mais raras. Como taxidermistas, hão-de encher connosco armários e arquivos. Somos muitos, mas 3les são mais e têm poder(es). Na mente, na nossa alma, no nosso espírito, seremos, talvez, sempre livres, mas os esbirros sondam e rondam e, um destes dias, a não ser que nos baixemos e pensemos como os amigos deles, os 3les que tudo vampirizam estarão frente a nós. Com a "verdade" na boca, hão-de esmagar a História. É tudo uma questão de tempo, como foi uma questão de tempo a desimpregnação de Pedro do mundo que, querendo ver o mundo como os homens, pediu a crucificação invertida, cabeça no lugar onde estão os pés. Porque 3les têm e terão "a dignidade e o bom nome" e nós, mais pequenos mas não arraia-miúda, temos apenas a verdade, uma certa verdade que não cabe no conceito apodrecido de liberdade democrática e de justiça. A verdade é e será o que 3les quiserem... Resta-nos a coragem de Pedro. Tê-la-emos sine die?...

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* Em nome de um certo blog, o 1º que 3les encerraram, entomologistas do livre pensamento dos outros, todos os outros que nós somos.

Estes dias*

2008-06-25T20:28:00.007+01:00

«Muito deliberadamente, Greenie podia dizer, ele deixou que o silêncio persistisse. Ele tinha sido treinado, ela sempre o achara, para usar o silêncio como os Velhos Mestres usavam o branco. A superfície de uma pérola, o raio de luz de uma janela, o brilho num cálice ou num punhal.» (p. 182)

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«A conversa na festa era densa e excêntrica, a conversa de amigos que não precisam dos tópicos vulgares do dia-a-dia.» (p. 311)

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«Durante muito tempo, Greenie tinha sido a única mulher para quem ele olhara tão de perto, a mulher que ele considerava a sua casa humana.» (p. 358)

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GLASS, Julia, Pelo Mundo Fora, Civilização Editora, 2008.

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Anódino, sem me ter acrescentado muito (passe a aparente arrogância), as traduções literais do costume mas sem erros de maior e, mais valia, sem tropeções no já detestável "português do Brasil" em publicações portuguesas, Pelo Mundo Fora enterneceu-me, por vezes, pela sua capacidade para não ver o mundo a preto e branco, mas não brilha. Narra, evolui a bom ritmo, não é previsível (detestável factor!), arranca teias de aranha em mentalidades mais passadistas - sem cair na psicologia tão norte-americana de filme familiar -, mas não tem sparkling, a tal centelha que me traga o brilho ao olhar. Por pura teimosia li as páginas finais. Sei que daqui a cinco anos não terei qualquer memória deste livro, apesar da estrondosa beleza da sua capa... E contudo, e contudo...

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* Agradeço os votos de melhoras com abraços calorosos e Graças a Deus por me sentir rodeada de tanta ternura. Bem-hajam! :0)

Brindes

2008-06-22T21:50:00.001+01:00

Creio ter ouvido recentemente que eram proibidos os brindes em guloseimas. Os meus sobrinhos comem, pelo menos uma vez por semana - e vivam as avós! -, aqueles ovos de chocolate Kinder tão anunciados na tv. Invariavelmente, há um qualquer boneco, uma espécie qualquer de mecanismo que obriga os adultos a uma olhadela ao minúsculo folheto de instruções. Dou por mim a observar aquela espécie de aliens de (cada vez mais) mau gosto, o hábito recente de a dita guloseima oferecer uns espécimes sem graça, sem humor, sem a mobilidade que, há escassos meses, era a característica de verdadeiros e divertidos mecanismos.

Não é pela falta de criatividade ou graça dos brindes que me exprimo, mas antes pelo descarado assédio aos pequenos consumidores e ao desperdício. Há um enorme desperdício de plástico, de tempo, de suposta boa vontade naqueles desengraçados seres. São invariavelmente abandonados, tal como os brindes da famosa marca de fast food. E, pior, são sempre repetidos, fazendo, agora, parte de “colecções”. A ideia de que aquilo constitui uma "surpresa" é mentira. Desperdício por desperdício, num país onde uma em cada três crianças já é considerada obesa, porquê o mecanismo extra de "compensação"? Um engodo no qual parecem cair muitos pais com pouco espírito de observação. As avós terão, também, a sua quota-parte de culpas no vício das crianças relativamente a compensações, embora as guloseimas tenham o seu papel e não sejam de desprezar num quotidiano onde a infância é cada vez mais curta. Aquela marca de chocolates, contudo, deveria ter uma chamada de atenção por parte de algum organismo de defesa dos pequenos e menos pequenos consumidores, além de que o vício da propagação-do-objecto-inútil-forçando-ao-consumo deveria ter também sanções previstas. Não haverá leis para isto?...

:0(

Lugares aquecidos (país ideal para...)

2008-06-22T18:23:00.004+01:00

O suposto "humor inteligente" desta criatura rende. (Como, aliás, tudo o que tenha apensa a palavrinha do "i". Multidões costumam prestar vassalagem a tudo o que seja supostamente inteligente. Contudo, desgraçadamente, são conhecidos os males das multidões: esmagam...)
Leio na página clix: «R. Araújo Pereira ensina como fazer coisas com as palavras». E que tal... calar-se? Hein?... Não viria mal nenhum ao mundo. Além disso, o dinheirinho deveria ser sempre entregue a quem, de facto, tem talento. As Marizas, os Markls, as Furtados, Anas Bolas e afins, toda uma colecção raquítica que desse lugar a quem brilhasse, nem que fosse pela discrição, a modéstia, o tento nas palavras e nas piadinhas acessíveis, não vá o povo estranhar e curto-circuitar-se todo...

O folclore da alegria-à-força (a lembrar a publicidade na qual se grita um "ritepá!", aquela da saborosa aguïnha com sabores), os meneios bacocos, a amiguite crónica, a hipocrisia e o paternalismo hão-de merecer o respeito de infinito número de cidadãos, a grande horda dos yes people que nos rodeiam, mas há lugares e momentos para tudo. Há algo de podre no reino da televisão. Ainda bem que eu não uso...

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(Sim, estou quase recuperada da intervenção cirúrgica, mas há aqui um grampo/agrafe do lado direito que me vai consumindo o repouso. Se não mo tiram, tiro-o eu. Amanhã pode ser. Aposto que é mais fácil do que ser intoxicada de marizite, furtadite ou ricaraújopereirite. Ou qq outro de similar "talento"... Ah, Pátria minha, como a estupidez carneirinha (se) vende!...)

[Suspiro]

Convalescente

2008-06-16T18:15:00.005+01:00

de intervenção cirúrgica muito recente e nada meiga, voltei à minha casa: regar plantinhas, procurar papeladas, espreitar notícias no portátil por uns 15 minutos - mal me aguento de pé - e... MEU DEUS! Que aconteceu ao meu bloguinho?...

Eu sei, eu sei que condescendi da minha teimosia de não fazer links desde 2003 - agora, fiz por uns tempinhos, é cá um estudo muito meu - e é lendário o meu mau feitio (a minha mãe gosta!), mas que fiz eu para ter tantas visitas? E mal-entendidos? E elogios?... Senhor!

1. Quanto ao que escrevi sobre futebol, mantenho (rais' parta' se não mantenho!);

2. Não consigo estremecer de gargalhar porque há uns grampos/agrafes que me seguram os pontos;

3. Não entendi todos os comentários e quem os escreveu teria de imaginar o meu retorcido sentido de humor (nem sei se tenho, mas deve ser isso que chamam a esta nuvem), mas... mas... mas...;

4. Só volto daqui a uns sete dias;

5. APESAR DE TUDO: Estou feliz e a recuperar benzinho;

6. Tenho de ir, pq o taxi já está à porta (raios! Nem posso conduzir!). Vou p'rós meus paizinhos (mereço TODO o mimo deste mundo e do outro!)

7. Tenham (lá) paciência (sim, odeio futebol)...

8. Não me reconheço no insulto (nojo ao escrever!) "tuga": sou portuguesa, lusa & céltica (pá!)!

Obrigada pelas visitas e comentários.

Milhões de beijinhos pequenos, demorados e portugueses!

Volto em breve!

;o)

«Esta é a ditosa Pátria minha amada»

2008-06-10T01:13:00.006+01:00

Excertos do Canto I d’ «Os Lusíadas»

«(...) Que nunca tirará alheia enveja
O bem que outrem merece e o Céu deseja.»

(Canto I, estrofe 39, vv. 7,8)

_____

«(...) Porque sempre por via irá direita
Quem do oportuno tempo se aproveita.»

(Canto I, estrofe 76, vv. 7,8)

_____

«(...) A gente nos batéis se concertava
Como se fosse o engano já sabido;
Mas pôde suspeitar-se facilmente,
Que o coração pressago nunca mente.»

(Canto I, estrofe 84, vv. 5-8)

_____

«(...) Não sofre muito a gente generosa
Andar-lhe os cães os dentes amostrando; (...)»

(Canto I, estrofe 87, vv. 5, 6)

_____

«(...) Oh grandes e gravíssimo perigos,
Oh caminho da vida nunca certo,

Que aonde a gente põe sua esperança
Tenha a vida tão pouca segurança!»

(Canto I, estrofe 105, vv. 5-8)

_____

«No mar tanta tormenta e tanto dano,
Tantas vezes a morte apercebida!
Na terra tanta guerra, tanto engano,
Tanta necessidade aborrecida!
Onde pode acolher-se um fraco humano,
Onde terá segura a curta vida,
Que não se arme e não se indigne o Céu sereno
Contra um bicho da terra tão pequeno?»

(Canto I, estrofe 106, vv. 1-8)

Declaração de IntenSão*

2008-06-09T01:48:00.006+01:00

Cada vez menos me sinto das poucas pessoas que, neste simulacro de país, esperam uma retumbante derrota no maldito Euro. Essa espécie de circo que me enche a vista de vermelho e verde a ponto de já quase odiar as cores nacionais, é tóxica e ocupa demasiado tempo de demasiadas vidas. Dixit.

________________________________________

* IntenSão:
Intensidade. Aumento de tensão. Fenómeno de cicatrização duma ferida. Preparação dos órgãos da fala para a pronúncia de um fonema.

Fidelitas

2008-06-09T00:05:00.005+01:00

Em cada canto, uma figura alada. Mesmo se sem asas, ficaram conhecidos por as terem no espírito. Acontece-me isto, assim, sem esforços, como se coleccionasse anjos. Irrompem pelos dias. É como se me chamassem das lojas, ou então, oferecem-mos. Um buda de madeira negra como os meus medos; um santo António de marfinite branca como as nuvens ao sol; um menino deitado que o meu próprio pai fabricou, em gesso por cozer, um que me cabe na palma da mão - ainda sobra muita palma! - e eu deitei na manga preta de couro que protege a caixa de velocidades, ali mesmo de onde sai o manípulo das mudanças do carro. Viajou comigo os cerca de seiscentos metros e sorri, deitado no vidro da mesa de entrada, sobre as minhas caixas de barrocos tecidos bordados, onde guardo os colares que ponho para sair à rua. A sua perfeição de traços sorri-me com maçãs do rosto verdadeiras na forma, graciosos joelhinhos, braços de bebé, cabelos de um angélico anelado, subtil doce sorriso. Todo branco, dirige-me o seu abraço. Por olhar para ele, evito ser mais rígida com o meu pai, que por vezes me parece quase abominável, apesar de todos os princípios que me ensinou e de ser uma das poucas pessoas que consegue amar-me - apesar do meu mau feitio - exactamente como sou. O meu pai, disso estou certa, ama-me exactamente como sou. Além disso, nunca se riu dos meus sonhos. Apesar da sua decrepitude, de não se esforçar por formular, sequer, frases completas nos seus quase sessenta e cinco anos, o meu pai enche-me de orgulho pela sua força de carácter. Eis um homem que, inadvertidamente, me afastou para sempre de todos os outros homens, não porque não estejam à sua altura, mas sim porque, de facto, sou forçada a considerá-los, a todos sem excepção, seres inferiores. Todos os homens são seres inferiores. Desde e para sempre.

Já amei alguns homens, a poucos me dei a conhecer e afastei todos os que me amaram. Nunca me arrependi. Observo-os e aprendo. Nunca fui tão feliz como quando me desapaixonei. Esta ácida e suave lucidez é o que mais amo, de todas as faculdades que me deu o Pai do céu. Como os homens se apaixonam facilmente por mim - creio que justamente por me saberem indomável -, evito mostrar-lhes a minha meiguice crónica, evito as conversas que com eles quero ter, que vão muito, muito além do desejo. Simplesmente, não entenderiam, porque não lhes está nos genes. Quero vê-los por dentro, a nu, como nunca ousariam mostrar-se a ninguém. Quero ler-lhes as almas. Saber, sabê-los sob o meu microscópico olhar, eis tudo. Normalmente, afasto-me. Por algumas vezes, sei que fui loucamente amada, que os olhos de alguns me queimavam quando já fui quase bela e sei que os perturbava até à doença pela minha fingida distância de mulher que tudo vê, tudo percebe, tudo sente. Sentir de mais esgota, por vezes. Nunca pertenci, nunca pertencerei a esses. Eu sou uma outra coisa. Os tendentes ao assédio quase choram na minha frente e gostam da caça que pensam que me dão. Acabam sós, face ao ego que finjo ter. A verdade é muito mais subtil. Não é raro que eu use uma aliança, para que me deixem longe dos seus olhares de gula. Creio que tornarei esse uso crónico. Não conheço mais nenhuma mulher com tal frieza. Por isso, sei que eles podem, de facto, ser meus amigos para sempre, sem me desejarem o corpo nas suas camas mais do que algumas vezes, apesar de ter corpo e atitudes de quem nasceu para ser mãe e ser, dizem-me, uma amante de cortar as mais profundas respirações. O amor físico é quase perfeito, belíssima actividade para noites inteiras e de corpos que o são por inteiro mas sei-lhe o fim meramente biológico e reducionista em si mesmo. Não por decreto, mas por fases e até aos limites, é viagem que ninguém deveria deixar de fazer nesta vida, se possível tântrico e simples na sofisticação dos cérebros dos dois. Como o definiria? Utilizando o fabuloso termo culinário "q.b.": em doses homeopáticas... Na medida certa, entende-se porque tantos vivem em função dele: são vazios até ao infinito e jogam a lotaria que a biologia com eles jogou, espalhando os seus genes sem critério... A banalidade da média dos seres humanos sempre me entediou, de resto. Simplesmente banais. Tristes.

A verdade é só uma: nasci para ser fiel até à morte e sou-o, principalmente às mulheres dos homens que me cobiçam, porque me desgosta a simples ideia de fazer uma mulher que seja verter uma lágrima que seja. Assim, Deus me ajude: isso faz de mim a melhor amiga deles e delas. Deus é minha testemunha. O casamento é uma outra história: para mim, a privação dessa liberdade de ser a que sou, far-me-ia definhar. Por isso, a aliança de ouro me acompanha o finíssimo segundo dedo da mão esquerda. Porque sou fiel.

:0)

Senectute

2008-06-02T20:22:00.004+01:00

Encanta-me a pose de majestática humildade. Nas lojas de Azimutes, os antigos proprietários recolhem-se. Acolhem-se em cantinhos, sentados em banco ou cadeira suave que lhes receba os ossos plenos da curvatura dos que servem e se inclinam, reverentes. Seja em que comércio for, causam-me a mais profunda das ternuras. A minha reverência, contudo, vai para os que escolheram a poeira dos livros, o reino das palavras, o cheiro a infinito que bordeja o reino divino. Quase enclavinhados, perdem centímetros de estatura, mas ganham em porte, enquanto não lhes chega a hora certeira que alguém há-de decidir. Ali ficam, sorrindo a quem entra, fazendo vénia a quem sai, mal sabendo da nobreza que inspira a sua simplicidade de anacoretas, de vigilantes testemunhas de um mundo que já foi. Esta magia de morno incenso não existe, nunca existirá nos grandes, desinfectados, gélidos edifícios do comércio da modernidade, onde, assumo, gosto de me mover. Falta-lhes, assuma-se, o rarefeito mistério de que são feitas todas as densas ficções...

Porque

2008-06-02T01:30:00.002+01:00

Porque os outros se mascaram mas tu não

Porque os outros usam a virtude

Para comprar o que não tem perdão.

Porque os outros têm medo mas tu não.

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Porque os outros são os túmulos caiados

Onde germina calada a podridão.

Porque os outros se calam mas tu não.

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Porque os outros se compram e se vendem

E os seus gestos dão sempre dividendo.

Porque os outros são hábeis mas tu não.

---

Porque os outros vão à sombra dos abrigos

E tu vais de mãos dadas com os perigos.

Porque os outros calculam mas tu não.

---

Sophia de Mello Breyner Andresen

Distracção de um génio?...

2008-05-31T00:26:00.002+01:00

“De Regambwe, o cardeal negro do Quénia, recebera uma missiva de ainda maior urgência:
«... Os acontecimentos em África estão a desenrolar-se muito mais depressa do que parecia possível ainda há dois anos. Creio que poderemos vir a assistir, dentro dos próximos doze meses, a uma sangrenta revolta dos negros contra os brancos do Sul da África. Trata-se da consequência quase inevitável das brutais medidas de repressão exercidas pelo Governo sul-africano sob a bandeira do apartheid, e dos métodos feudais, arcaicos e por vezes brutais dos portugueses.(...)» ”. (p. 146)

WEST, Morris, As Sandálias do Pescador, Publicações Europa-América, 1993

???

Ajuda para (me) esclarecer? Alguém...?

2008-05-25T23:59:00.004+01:00

Disseste que era tarde. Apesar disso, poisaste os remos no interior do barco e então percebi que vogaríamos ao sabor da corrente. Lenta e imperceptivelmente, fomos depositados num banco de areia. Ficaste a observar os meus pés nus sob a água, pontuados por grãos dourados que brilhavam ao sol, quando saltei borda fora e segurei o longo vestido sem costas, evitando as abstracções do salitre. Tinhas um ar cansado e subia-te o peito, numa busca irrevogável de mais oxigénio. De rosto perdido algures num ponto para lá da ondulação, onde tudo é silêncio e espaço sobre as águas à laia de chão, tentaste projectar a voz como se eu lá estivesse. Traído pela emoção, só conseguiste dizer com a boca que te ias embora: não havia sons. Percebi que já não estavas ali: por algum tipo de asterisco improvisado, a vida relegava-me para o espaço de uma nota de rodapé. Tinhas um encontro marcado com uma data e o lugar para onde ias não aceitava convidados. Só então percebi que era terminal. Sempre tive a lucidez de aceitar que quero morrer sozinha tal como nasci, mas não esperava ver projectada essa luz fria sobre a vida de outra pessoa que eu amasse. Então, a clareza do meu espírito atravessou-me o caminho: cravou-se-me como uma espinha no interior da garganta. Ainda hoje me sabe a boca a sangue, quando digo o teu nome em casa e as paredes me devolvem o eco.

* artifício de Fogo *

2008-05-22T09:34:00.002+01:00

. 22 Maio 2003: começava este blog .

Após:

. ter sido apagado várias vezes (agora, vai estando ali);

. se ter imposto o autismo (sem links nem beija-mãos a Ciclopes ou papisas);

. ter mantido os seus dez leitores e ter agora (ainda) menos (quatro?);

. ter a sua autora ('Inês Alva') mantido a promessa de escrever sempre (para a gaveta, mostly);

. ter-se mantido a aposta no desencadear de emoções nos leitores (now, did I really...?);

. terem chegado os sinais que, sempre acreditou, viriam;

Aqui se declara perante Deus:

cada minuto dos cinco anos foi válido!

A prova? O papel há-de ver a luz,

conforme prometido a uma certa fada-madrinha...

:o)

.Obrigada a todoS.

Beijos pequeninos

Inês Alva

El Tiempo de los Emperadores Extraños, Ignacio del Valle

2008-05-20T18:01:00.008+01:00

O Tempo dos Imperadores Estranhos, Porto Editora, 2006

«Mira que te mira Dios;

mira que te está mirando;

mira que vas a morir;

mira que no sabes cuándo.»

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«(...) não podia deixar de admirar o seu negríssimo sentido de humor: o cinismo era a consequência, quase a obrigação, das mentes lúcidas para sobreviver.» (p. 13)

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«Arturo sabia que aquele pastor alemão o odiava, e sabia também que não havia maior castigo para ser nenhum, melhor forma de aniquilar o seu moral, que dar ao seu trabalho um carácter inútil, uma total ausência de sentido.» (p. 36)

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«O vapor que de repente brotou das suas bocas marcava a fronteira do país de Tanatos. Não era uma morgue normal, mas uma sala onde simplesmente não se tinha ligado o aquecimento.» (p. 48)

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«Seguiu-se um silêncio mais alto que um grito.» (p. 57)

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«As pressas são para os ladrões e os maus toureiros.» (p. 68)

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«(...) Santa Teresa avisava, desde há séculos, que as preces atendidas fazem correr mais lágrimas que as súplicas não satisfeitas.» (p. 79)

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«(...) as panelas vazias são as que fazem mais barulho, e o Führer mais não fazia que esvaziar as palavras de conteúdo e enchê-las de emoções, repetir mentiras uma e outra vez, até a sua cadência narcotizante fazer delas verdades (...)» (p. 92)

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«Todos os jovens querem mudar o mundo, e para isso é preciso inocência e paixão (...) sim, eles eram os bárbaros, como dissera Hitler num ponto do seu discurso radiofónico, os jovens bárbaros sem vestígios de cultura nem noções de História que iriam saquear e pôr fim a uma civilização.» (p. 94)

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« (...) se sentia irremediavelmente atraído por um episódio do passado, que recordava como quem passa a língua pelo buraco de um dente (...) » (p. 104)

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«A hipótese de se ver imiscuído numa luta de poder dava-lhe a sensação de que qualquer acção que empreendesse seria tão útil como apontar uma lanterna ao sol.» (p. 105)

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« - Ah, tu tratas-te bem. Eu comia um cozido daqueles, com chouriço, toucinho, morcela, entremeada... E depois uma sesta, seguida de actividade íntima entre adultos, e ficava no céu.» (p. 107)

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«Animou-se pensando que qualquer repreensão era uma demonstração primitiva de carinho.» (p. 12)

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«(...) outros iniciavam os trâmites do seu intercâmbio carnal, com toques que não são inocentes, porque o corpo, quando se toca, nunca o é, sonda sempre, fala, pergunta.» (p. 135)

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«Arturo conhecia bem este olhar. A cada instância, não deixava de o comover e de o aliviar. Porque a rapariga via o homem perdido que havia nele, e era assaltada pelo desejo de o salvar. Tratava-se de um profundo desejo feminino, que as incitava a ajudar os homens a revelar o mais terrível e incerto que havia neles.» (p. 135)

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«Não considerou propriamente transcendente saber se os seus actos foram improvisados ou planeados; na verdade, poderiam ter sido ambas as coisas, porque o que requer maior preparação é a improvisação.» (p. 138)

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«Optou por arrumar a lembrança junto daquelas coisas que, pela dor que seriam capazes de produzir, nos levam a perguntar se não teria sido melhor não as ter visto nunca.» (p.148)

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«Os fios soltos acabam por se enrolar à volta do pescoço, soldado, e nesta história há suficientes para nos enforcarmos os dois.» (p. 152)

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«Dispunha-se a desfazer a primeira impressão que havia causado através de uma atitude vigorosa e eficaz, mas deteve-se a tempo, compreendendo as vantagens de fazer valer o senso comum sobre o sentido do ridículo: a subestimação era sempre o caminho mais curto para o sucesso.» (p. 154)

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«(...) estava habituada a dominar, e sabia que todo o domínio implica desprezo (...)» (p. 211)

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«Os corredores eram rectos, sombrios, inacabáveis (...)» (p. 213)

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«Moveram-se pela sala esquivando corpos e mentes (...)» (p. 220)

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«(...) quatro chatarrões malnascidos que confundem a prisão de ventre com uma atormentada vida interior.» (p. 255)

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«Aquela mistura de sugestão e auto-engano, entre os quais cabiam centenas de matizes, conformava o estilo característico da propaganda nazi. Arturo sempre se tinha sentido impressionado pela capacidade dos seus alquimistas para alterar o valor das palavras e das imagens, o mesmo é dizer, para criar a realidade. Não obstante, reflectiu, o mérito e a responsabilidade não recaíam totalmente sobre os nazis, porque qualquer mentira desta dimensão não depende apenas da qualidade com que se mente, mas tem de haver gente com vontade de ser enganada.» (p. 258)

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«Arturo mantinha-se muito quieto (...), presenciando a sobrenatural química que cristalizava o desejo humano de capturar o tempo.» (p. 263)

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«(...) Com paciência tudo se consegue.
- A minha está-se a acabar – lamentou-se -, não sou nenhum santo.
- A paciência não tem nada a ver com a santidade (...)
- Então tem a ver com quê?
- Com a inteligência, com que havia de ser?» (p. 267)

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«Quando ficou só, procurou o Sol como se o tivesse perdido, e viu que este lutava por abrir passagem entre o véu branco que tornava opaco o céu.» (p. 267)

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«Após uns quantos passos, imobilizou-se, deixando que um vento ligeiro lhe acariciasse as plumas, até que abriu as asas e voltou a levantar voo. Tanta beleza no mundo, e tão poucas ocasiões para que aquela beleza coincidisse com um instante de paz.» (p. 267)

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«À medida que avançava a manhã, o Inverno ia descendo a âncora.» (pp. 284-285)

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«(...) o nevão despenhava-se em remoinhos de infinita vontade metamórfica.» (p. 299)

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«Arturo demorou uns momentos a compreender o jogo: o que complica a vida é a possibilidade de escolha.» (p. 301)

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«As horas que precedem a madrugada são as mais escuras.» (p. 314)

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«(...) o amanhecer progredia, dando ao céu a aparência de um bloco de opalescente claridade.» (p. 318)

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«Outro violento disparo de canhão fez tremer a sala, com a consequente chuva de pó de estuque e a dança esquizofrénica da lâmpada. Arturo não se quis demorar mais naquele ponto; há conflitos que só produzem derrotas. A lâmpada, num vaivém cada vez mais curto, voltou a parar.» (p. 326)

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(Transcrição publicada com autorização do autor)

www.ignaciodelvalle.blogspot.com

http://www.ignaciodelvalle.es/

http://www.youtube.com/watch?v=XNQvN-k2Mg0

Irmã pequenina

2008-05-20T00:17:00.004+01:00

O teu riso, Mariana, afasta o ácido sol do dia e acende-me a noite serena. Chamas-me "ia" e o que oiço é "mãe". Caminho pela casa penumbrosa e dou-te colo. Poisas-me no ombro a cabecinha loira de penugem e o teu pescoço delgado encaixa na minha estrutura pacífica aos outros. Ris, cúmplice, e fechas os olhos de rasgado verde escuro. Nunca me negas beijos e procuras-me em todas as casas. Se alguém chega, sou eu; se alguém chama, atendes chamando-me; se queres festa, abres-me os braços e corres para os meus. Na tua língua pequenina, o meu nome é deliciosa ondulação musicada. Recebes-me bem, abraças-me muito, embalas-me o riso, lutas pelo espaço sobre a minha perna, trono teu, despertas na Inês encantadores, fraternos ciúmes. Quando chegas, abre-se um dialecto de anjos nas horas do meu dia. E tudo passa. Tudo se arruma como livros numa estante, todas as coisas se encaixam em harmonioso embalo contra as horas amargosas, anjo meu pequenino e vaporoso, bege rosado, areia morna e claves de riso, nicho de horas do silêncio, mágica paz, Deus renascido nas minhas horas a sós com a lei do esquecimento, bebé em concha contra o meu neutro peito.

Lassidão

2008-05-16T01:58:00.003+01:00

Lassos os dentes na boca, como lasso o cigarro pendurado sobre o lábio inferior, apenso à leve saliva ácida. Restolho quando fecha o maço, olhar semicerrado pelo exalar da primeira passa, este homem já se afastava há meses. Jura - como se ali aos pés lhe estivesse a sepultura materna, visitada ainda há horas - que não volta a este chão. Fuma pela última vez no país que o cuspiu fora: aqui, já não tem lugar e é esta história que renega. Sem olhar duas vezes sobre o ombro - apanágio de salinas estátuas que se recusará a ser - vai pecar para longe. Se viver é pecar, cairá em falta em lugares mais amenos, onde haja memória, onde abundem alimentos, onde não tenha de comprar casa ou carro para existir socialmente. Exsuda rancor e é neste lugar que o deixa: no aeroporto, o carimbo é a marca derradeira de por cá ter passado. Avia-se. Enjeita o hino, cospe o chão - por uma única vez na vida e com o sentido do asco puro -, ninguém saberá que existiu. O que não falta por aí é mundo...

Sinestésica Sinédoque: ego sum...

2008-04-28T03:07:00.002+01:00

(Go,) West (,go)

2008-04-18T14:14:00.004+01:00

“ (...) Depois, devagar, a escuridão dissipou-se e descobri-me abalado, quase fisicamente doente, mas mais uma vez confirmado na essencial sanidade da crença. No entanto, apercebi-me de uma coisa com toda a clareza: a luta daqueles que não têm Deus para conseguirem dar um significado ao monstruoso absurdo de todos os esforços humanos.
Para o crente a vida é, pelo menos, um mistério doloroso tornado aceitável pela revelação parcial de um desígnio divino. Para um não crente – e são centenas de milhões aqueles a quem a graça da crença não foi concedida -, esta deve apresentar-se por vezes como uma espécie de loucura, sempre ameaçadora, por vezes insuportável. (...) “

WEST, Morris, As Sandálias do Pescador, Publicações Europa-América, 1993, p. 158.

Doce lar, doce... :0)

2008-04-02T00:31:00.005+01:00

Não é só a harmonia da casa, o arranjo de pequeninas flores verde-alface em jarra fosca, a mesa de suave cor de areia e cheirando a novo, os pequenos cactos espalhados pelo cimo dos móveis baixos, a colcha azul-marselha, a luminosidade dos cortinados brancos, a mantinha de polar lilás que me envolve o colo quando me sento a escrever, os candeeiros suaves em lugares estratégicos, o cheiro em tudo a lavado, a fruta fresca em base de vidro, os panos transparentes bordados em suave prateado, os retratos de família ou as milhentas caixinhas de madeira ou forradas de tecidos delicados. É também a frieza das cadeiras de acrílico transparente, para que a sala pareça livre; as outras, nos topos, de leve madeira sépia com barrinhas, o mesmo cheiro a ceras e tintas de uma certa loja de artigos importados que visitava em França, os chãos de tons claros, os livros que escolhi para viverem comigo, a música que ponho, um ou outro incenso, uma ou outra pedra do rio ou da praia, caixas da correspondência que ainda recebo, eu, que continuo a escrever aos que amo, a toda a gente maravilhosa que Deus me pôs no caminho e me abençoa os dias.

Não, não é só isso. É a própria ideia de harmonia em tudo, de odores a limpo, de refeições com cor e viço, de sons feng-shui, longe da azáfama da cidade. Por isso me descalço, por isso me sinto bem, por isso reservo a mim este reino de paz. E por isso, por tudo isso e mais que aqui não digo, não vá o alheio ciúme empobrecer o brilho dos meus dias, volto a dizer: sou uma mulher feliz. Como poucas.

Pormenores*

2008-03-27T21:09:00.004Z

1. Boicote? Sim. Ultrapassemos a política. Antes da "arte de viver na polis", já era reconhecido aos humanos o direito ao factor dignidade. Que os Jogos no passado capazes de impedir guerras sejam hoje factor de guerra de consciência. Vale mais um Tibete com cada uma das suas vidas do que todas as glórias olímpicas que o tempo se encarregará de apagar, mais século, menos século.

2. Julgamento? Sim. Transferência de escola? Sim. Os dois alunos na moda, todos os que assistiram impávidos e/ou ululantes devem sofrer sanções, como qualquer terrorista com intuitos de atentado à paz alheia. Também eu já lidei com alunos absolutamente desequilibrados, cientes do seu poder face a um "estatuto do aluno" que os envolve na mais completa impunidade. Quem está no ensino, sabe que não há qualquer sanção digna de nota, por serem coniventes muitos dos Conselhos Executivos (aplicadíssimos na manutenção da paz podre) e absolutamente esmagadora a burocracia.

3. Romances históricos versus conspirações ficcionadas com cariz de actualidade? Sim. Fazem mais pela cultura geral e pela compreensão do mundo livros do teor de Nossa Senhora de Paris, Quo Vadis ou até os actuais O Código Da Vinci ou O Último Catão do que uma dúzia de teorias da conspiração baseadas num mundo árido, hi-tech, com ambientes vizinhos da Nasa ou do Pentágono. Limitam-se a eternizar a imbecilidade dos argumentos de uma série de filmes hollywoodescos visando cronicizar a mentalidade tão cara aos Big Brothers dos EUA. Demenciais e desenraizados de séculos de (boa) cultura europeia. A base de (praticamente) tudo o que é válido hoje, como bem se sabe.

* que não "detalhes", como hoje quase todos dizem, herdada do francês détails e mais um decalque da horripilante invasão do Português do Brasil. Evite-se.

Marchar sobre Lisboa (já não chega)...

2008-03-08T03:17:00.004Z

Uma "marcha de protesto"

será sempre legítima para quem nela acredite.

Hoje, professores protestam em nome de quem são.

Existem variantes de uma Língua:

a que amo é a variante de Português Europeu.

Nenhuma outra, o que exclui o Português do Brasil.

A minha pátria é o Português de Camões.

Os portugueses, professores incluídos e sobretudo eles

deveriam dar urros contra a hipocrisia dos políticos:

O Acordo Ortográfico Luso-brasileiro é OBSCENO.

Tão INSULTUOSO como EXECRÁVEL!

Isso sim, vale todas as marchas de protesto. Sem aspas.

Acorda, povo imbecil de bradar aos céus!

Acorda, Poeta, que te humilham!

Faz-nos am[(a)/(o)]r com palavras

2008-02-15T01:39:00.004Z

« VOZ.

Como a mulher estava sempre atrás de uma divisória, o que a tornava inacessível a qualquer olhar, os homens davam grande importância à sua voz. Tal como o incenso que se exalava dos seus quimonos, revelava a sua personalidade e permitia que o homem sonhasse com a sua distinção, os seus encantos ou a doçura do seu carácter.»

Histórias de Amor de Outros Tempos

(precedidas de Retratos Vivos)

por Pascal Quignard,

Série Oriental, Livros Cotovia, 2002, Repertório, pp. 183-200.

Música & Letra(s)

2008-02-13T01:58:00.000Z

Uma pianística ternura, mesmo se a nossa infância terminou há quase trinta anos. É o meu caso. Não obsta a que tenha lido o livro pianissimo 2 vezes e percorrido todo o dvd umas 3 em allegro molto vivace, passando por maestoso até terminar - por hoje - num movimento affetuoso...

Bemol Saltitante

Um ratinho ao piano

Antonio Amago / Nuria Rodríguez

QUIDNOVI, 2006

O Tigre e o Dragão

2008-02-06T02:31:00.000Z

Crouching Tiger, Hidden Dragon

Li Mu Bai, taoísta, a Shu Lien:

- Shu Lien, não há eternidade nas coisas que podemos tocar. O meu mestre costumava dizer:

Não há nada a que nos possamos agarrar neste mundo. Só abrindo mão é que podemos possuir o que é real. Há tigres aninhados e dragões escondidos no submundo, tal como os sentimentos. As espadas e as facas têm perigos escondidos, tal como as relações humanas.

Li Mu Bai a Jen:

- A verdadeira força é leve como uma pena. Sem ajuda, não há crescimento; sem reacção, não há explicação; sem controlo, não há desejo. Desiste de ti e volta a encontrar-te. Eis uma lição de vida para ti.

Six Degrees

2008-01-29T03:37:00.000Z

Conheço a teoria há anos: de alguma forma, estamos todos interligados e apenas umas seis pessoas nos separam de quem quer que seja. Mesmo a mais longínqua personagem está a milímetros de constar das nossas memórias do vivido. Nunca apertei a mão ao anterior Presidente da República, por exemplo, mas o meu pai sim e conheci pessoas ligadas a ele, fosse por cargos, fosse por relações de parentesco. A expressão "o mundo é pequeno" aproximou-se ainda mais do meu quotidiano nos últimos tempos, pois a vida encarregou-se de me reservar experiências do mundo restrito da coincidência. Bastaria acreditar nela... No mundo dos blogs, vim a conhecer pessoas que conhecem outras que nem imaginam que, de facto existo e as ombreio no dia-a-dia... Surpresas do anonimato.

O meu espanto foi ter reconhecido - creio -, entre as excelentes músicas escolhidas para a série Six Degrees, a voz desse jovem deus que o meu país parece ter esquecido desde o brilhante album Lie To Me. Recentemente escapado às drogas, amando e sendo muito amado, referindo Deus a cada passo, o jovem génio festeja hoje 27 anos. A mais negra voz num branco, com o rouco agreste de Steve Winwood e a doçura do blues e do mais aceso gospel. Um aquariano, de facto! Impossível é não se amar esta Voz, todo o talento que arrasta. Não me importaria nada de estar a seis ou sete pessoas de Jonny Lang, de vir a abraçá-lo como se abraça um irmão, um ser dotado, uma mensagem de esferas superiores do dom de comover pelo talento. Com esse voto, fica também o de que ninguém, nos lusos blogs desenvolva em mim o asco por Six Degrees como desenvolveu por Six Feet Under: bastou-me ter lido, uma singela vez, uma interpretação - idiota, como todas o são, por parciais - de um episódio da ex-fabulosa série. Tal como quem necessita da explicação de uma anedota, aquele que explica subverte o suposto poder da inteligência aliada ao humor. Provincianismos. O paternalismo, de resto, tem um dom de fascinus: há um reflexo de idiotice plasmado em quem tenta educar o outro. Deus nos livre de pertencer a qualquer um dos lados, vendendo a alma à previsibilidade do endoutrinamento (supostamente) cultural.

Anyway, congrats, Jonny Lang & may God bless you!

I do.

Começou

2008-01-29T03:33:00.000Z

o período relativo à avaliação docente.

Já ontem era tarde, diz-se por aí.

Avanti...

Aconteceu.

2008-01-26T02:17:00.000Z

Viver quase em temporário superavit.

Ter visto I Am Legend e ter sobrevivido, colada à cadeira, mordendo o pacote vazio de pipocas, apenas um casal anónimo por companhia na fila última da sala escura, os mutantes de pele cinza do filme tiritando na escuridão densa e esmagadoramente silenciosa das criaturas da noite na luz do dia.

Ter flebites nas mãos e pulsos provocadas por soro e antibióticos, quilos a menos, voragem de equipar a casa para a viver agora que estou cá fora [com flebites ou sem elas, posso regar plantas, fazer origami, visitar gente, beijar aquele homem, usar casacos longos e saias curtas com sapatos de verniz (e a moda é um já velho asco que finjo suportar!) e, sem satisfações a Deus nem ao demónio, conduzir pela noite, montanhas adentro].

Fome de voragem de viver, riscos calculados, danos colaterais, sangue borbulhando sem fastios. Cicatrizei. As flores antes amarelas são agora brancas: amo a minha casa, nódulo nidificante onde me prendo com nó górdio. Só a minha imaginação não tem limites: voo por onde eu quiser! Deixei de ter medo. Tenho asco aos pusilânimes. Sem receios, posso ir onde eu quiser. A prova? Escrevo só para mim, dentro deste corpo debato-me devagar com a existência do meu leitor. Nunca se sabe onde poderá estar quem leia e entenda cabalmente. O meu conforto vai até essa desfaçatez. A de saber.

Relapsa... eu

2007-11-23T19:45:00.000Z

Fumo pela primeira vez. Tenho trinta e oito anos e quatro meses. Eram sete e quinze, momento histórico. Passa meia hora e não se me revolvem nem estômago, nem mãos em contrição... Na casa de família alguém mais novo abandonara um maço cinzento de SG. Por vontades sensuais, trouxe ontem comigo um cigarro, para sentir o que sentia um qualquer Marlboro man de canudo-papel preso ao beiço sensual como barco se ajeite sobre as águas. Aquele esmagamento do cigarro pendendo-me da boca deu-me um ar de Bellucci e brilharam-me os olhos de morbosidade: «Fica-me bem.», pensei. Nas mãos, na boca, no brilho dos olhos, no ar falsete dos fumadores que se julgam atraentes quando semicerram olhos por entre o fumo denso que sobe, reconheço-me fêmea, embora sempre tenha considerado ridículo quem quer que tivesse ou mantenha hábitos sociais de desculpa para estar, sentir, cultuar estilos, em fase oral freudiana não ultrapassada... Raios partam, raios partam, merdinha, pá: se fumasse, mais ainda haveria quem me rastejasse a estes pés gueixianos que se riem das regras da comunidade quando, descalços, pisam o chão que escolho eu. O quando, o onde, o como, «Que bem me fica a mim, a mim, raios partam... este apêndice a cair desta minha boca que é tua, com mil milhões de demónios!», pensava, enquanto travava fumo que já travara em ensaio, humedecendo o papel junto ao filtro com lábios sedentos de novos sabores agridoces. Soube-me bem, abriu veias, latitudes de prazer no corpo sedento de experiências além-trabalho, trabalho, trabalho! Partes que desconhecia do corpo fizeram-se nítidas: lembrei-me de ti! Agora, sabe-me a boca a ti: um sabor a papel perfumado, a madeiras de exotismo, a pecado, um misto de fundo de massa de pizza sabendo ao torrado do forno quente, o frutado dos teus beijos que me afogavam naqueles dias secretos em que, por ti, me fiz ousada até à surpresa destes olhos que se abriam ao abismo das lágrimas de gozo. Fizeste-me tu excessiva, ou recriaste em mim O monstro que agora te devora quando pedes tréguas, rindo do teu débito pulmonar, casquinado, arfante? «Raios te partam, homem, por quem me tomas? Estas noites não são para dormir», murmuro-te por vezes, enquanto te mordo a boca nimbada do cheiro do cigarro que te acendi eu mesma... Sejamos intelectuais (ou consumo-me na minha própria chama inclusa e mantida em fogo lento porque dá jeito ao conformismo que finjo aceitar): assumamos que não será este pequeno caos a minha incipiência favorita: transgredirei mais, ainda.

Sabes que mais? Não precisas de ensinar-me a fumar: da próxima vez, acendo na minha própria boca o cigarro que depois te colo aos lábios que terás de abrir para descerrar essa maxila de quem, sendo tão vivido, se deixa queimar por aquela a quem ensinou tudo o que sabe sobre as artes maléficas de ficar acordada toda a noite. Da próxima vez, um dos teus cigarros pertence-me. Tal como tu. Aposta ganha?... Sim, sou relapsa, admito. A noite já me corre nas veias e o corpo pede nova pele sob o fumo da tua boca tão pecadora como peregrina no mapa sem norte que eu sou. Despenteias-me... ou quê?

:::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::

= :)> (Mephistophélica!)

Privilégio

2007-11-21T23:28:00.000Z

KURT ELLING - Undun (Nightmoves, 2007)

(Sobre)Viver para ouvir estas músicas torna válido - apesar de tudo - o tempo entre as paredes do hospital que me encerrou por dias. Entendo agora com mais acuidade o cheiro dos cedros sob a chuva, a paleta do poente sobre as árvores do jardim que via da janela, os sons dos pássaros se o dia tardava a nascer e as dores acossavam. Catéter, soro, movimentos tolhidos, ter sido feliz lá fora e nem imaginar a que ponto até ao umbral da porta «Urgência»... Porventura, o tempo passaria e tudo seria mais saboreado quando a vida retomasse o seu curso. Livre-arbítrio, aqui te tenho: tenho-me de volta!

[Get away: Comin' thru'!!!]

Nightmoves

Tudo

2007-11-21T16:26:00.000Z

continua perfeito. Atestam-no os volteios do meu corpo entre esta Music of Lebanon e Nightmoves, o jazz de Kurt Elling e, definitivamente, a melhor música ouvida nesta vida pela metade. Acendo velas brancas como as flores na casa imaculada a que chamo minha. Este sol que me inunda a sala alegra-me as horas entre a secretária exsudada de trabalho e o forno fumegante da cozinha. Hoje, há bolo caseiro: como passas, pinhões e canela em celebração avant la lettre. Escrevo. Escrevo. Escrevo e desincorporo: saio de mim no transe das horas mortas. É já isto, ser feliz?...

Ah, a noite!...

2007-11-19T23:59:00.000Z

In love with a voice...again!

GENIAL, este 7º trabalho de

Kurt Elling!

Nightmoves

Mmm esta música (1. Nightmoves)...

Esta (The Sleepers, poema de Walt Whitman)...

E... a imperdível faixa 7 (The Waking)?

Esta "voz" tem contrato: com Deus!

Divinal, Mr. Elling! Thx!

Única,

2007-10-21T23:40:00.000+01:00

perfeita, saudosa...

Nothing Can Come Between Us

SADE

Imponderáveis adjectivos = nauseante instabilidade

2007-10-09T01:32:00.000+01:00

Mulher inteligente:

«Acabo de ler o Ulisses e julgo-o um insucesso... É prolixo e desagradável. É um texto grosseiro, não só em sentido objectivo, mas também do ponto de vista literário.»(Do Diário, de Virgínia Wolf)

[aplausos]

Homem estúpido:

«Serei talvez duro para compreendê-lo, mas não consigo capacitar-me do facto de um senhor poder empregar 30 páginas para descrever como se dá voltas e mais voltas na cama antes de adormecer.»(Relatório de leitura sobre À la Recherche du Temps Perdu, de Proust)

[lástima]

Ler mais?...

Deusa

2007-09-06T01:53:00.000+01:00

Maya Nasri

(Líbano)

(Clips das músicas: Khallini Biljao; Roh)

Perdoemos-lhe o péssimo clip, o site de gosto duvidoso... Maya Nasri não tem (se pensarmos nos tons graves e cálidos do Líbano) uma das melhores vozes do mundo árabe - ainda jovem, falta-lhe o tempo que dá corpo à voz (não aconteceu o mesmo com a portuguesa Sara Tavares?) -, mas sabe usar o dom divino da vocalização como nessun'altra. Há meia dúzia de meses, eu esperava que alguém disponibilizasse na net esta música e eram poucas as imagens da cantora... Nota-se uma maior aposta na promoção. Mais uma vez, o Líbano impera nas artes. Definitivamente, esta carreira interessa-me: a voz de Maya Nasri é puro veludo.

Neste outro, um grande acréscimo de qualidade: melodia mais memorizável sem ocidentalização excessiva, capacidades cénicas (estudou representação a nível superior), uma graça e beleza físicas que não são de descurar num meio agressivo e demasiado exposto como é o musical (já foi modelo). Não é só a voz: esta mulher É veludo! E... porque se parece, de repente, com Monica Bellucci?...

Boas noites, sempre com boa música.

Catorze.

2007-08-14T01:03:00.000+01:00

Mais estes, este mês.

Quantos me sobrarão ainda?...

É de dias que aqui se fala, agora

que é noite.

Obrigada por todos os mails.

Como todos os que até hoje brilharam,

gosto desse low profile

daqueles que se dizem amigos.

Saboreio a dávida, divina também ela.

Telúrica, saúdo Torga!

Danço com Bryan Ferry

(no rés-do-chão do blog, toca o Finetune):

Don't Stop the Dance!

Ainda

2007-07-19T02:03:00.000+01:00

há.

Na Clínica. Os "humores" entre o sanguíneo/bilioso/fleumático/nervoso levaram-me de novo à presença dos médicos. Que não, não estava doente. Nada a temer, portanto. Pensam que é problema de Psyké. Disse-lhes que talvez de Eros. Riso de circunstância.

---

Entretanto, antes de novo departamento de triagem, "a" sala. Esperei. Na sala de esperar, esperei. Esperei, esperei. Sem almoço, devorava Fogo Negro, de Sansom. Olhei em volta.

Como um pássaro ferido, uma mulher da idade do mundo tremia em cadeira-de-rodas posta. Sem sossego. Suponho que não fosse Inês o seu nome. Cravejada de rugas, fechava olhos minúsculos em cansaço extremo. Magra como se do Biafra oriunda. A família, não sem a brusquidão dos insensíveis, encostou-a à lona da cadeira: "Assim, cansa-se menos...". Um talvez-bisneto ainda nos quatro anos deixava cair incessantes carrinhos-brinquedo, sobressaltando-a do sono de aparente quase-morte. Já nem era tristeza, aquilo. A lassidão de um corpo entregue de vez às tremuras e, no rosto, o rictus dos que sofrem. Cronicidade na dor. Um pássaro ferido, um pequeno, minúsculo destroço que a Deus não custaria levar ao colo, um dia próximo. Um pequenino pássaro. Talvez já nem os alimentos lhe soubessem, como aconteceu a minha avó, nos derradeiros dias... Imaginei-a com sede. Nada em volta a trazia ao acordo de si, excepto os brinquedos do rapaz batendo no solo a seco, sem que a imbecil família o impedisse de tão repetitiva cacofonia agressiva. Vacilava. O resto de mulher vacilava.

---

Como um pássaro repugnado por ignominiosa espera, uma jovem impaciente, verde como um junco alçava a sobrancelha impertinente em poltrona de sala-de-espera posta. Desassossegada, também ela. Vivia a espera com tal intensidade que se lhe abriam narinas de sensitiva. Deslizava, ao recolher copos de água, ao passar entre salas, ao dirigir-se aos balcões de atendimento. Nem a mais ínfima sombra de homem de aspecto escravo afundado nas poltronas lhe era indiferente ao andar meneado, ao olhar altivo, à ausência de massa corporal, à visão perfilada de um corpo privado de ancas, de nádegas, de peito. Mas brutalmente feminina, a graça da árabe nos meneios ventrescos, os cabelos ondulados da deusa mediterrânica, o olhar entre o tecto e o chão da fêmea arrogante e da menina discreta, encimesmando-se, farta de mundo, elástica na fuga. Um magríssimo portento, um mau feitio acabado, uma leoa magrinha e magnífica. Tinha stamina, raiva, determinação dentro, via-se. Para espanto desta que aqui escreve, a bela criatura sentia! Vi-lhe o olhar percorrer a tristeza profunda, a indignação, a revolta e nova profunda dor: ela vibrava ao ver televisão - apesar da fingida indiferença - com a exploração de trabalho infantil na China, a represália sobre o esclavagista condenado à morte, a explosão em central nuclear, as declarações de ministro-pinóquio, a conversa sobre anorexias várias a nível de pensionistas-classe-trabalhista e bulimias a nível de classes de almirantes pré-reforma, dos que recebem complementos inexplicáveis, depois de tantas paradas com pernoita em hotéis de cinco estrelas com respectivas famílias e amigos, tudo para Estado-pagante... A menina-mulher reagia. A sobrancelha fazia-lhe justiça ao nível de indignação. Que diria Proust do seu porte, do seu rosto?...

Que diria Proust da velhinha? Também ela lhe recordaria "Grand-mère"; a menina-mulher seria uma "Albertine"? E a senhora de meia-idade adormecida à minha frente na sala-de-espera? E eu, entre elas, em que estádio do percurso me encontro? Serei, um dia, aquela mulher diáfana e magra que mal entreabria os olhos e se contorcia de dores a cada mudança de posição do corpo na cadeira-de-rodas?...

---

Assim me interrompiam com doçura os pensamentos, falando-me ao rosto em delicada voz baixa: «Dona I., ainda não a chamámos, porque há um ligeiro problema informático. Dentro em breve, ouvirá o seu nome, sim?». Sorri à enfermeira porque, ao contrário da velhinha, não me contorciam dores; a senhora de meia-idade dormia, sem termo do sono à vista; outros conversavam baixinho; crianças passavam e pais orientavam-nas, sorrindo por terem público e por todos nós amarmos sempre muito todas as crianças. E... os velhos? Quem repara naquilo que será um destes dias? Quem se condói? Quem lhes sorri? Quem lhes fala ou toca com ternura, sem paternalismos ou "pena" na voz? Ternura da verdadeira, aquela mesma que usamos para com os pequenos?

A jovem de ar altivo condoeu-se. Ela percebeu. Olhou, discretamente, com profunda tristeza o destroço humano que virá a ser quando, um dia, nem beleza, nem saúde, nem um andar rápido lhe valerem e já não houver energia nem para colheres de sopa dadas por mão alheia, nem para indignações vindas do fundo da revolta pelas longas esperas. Eu fui testemunha. Ainda há alguma. Esperança, a tal que é verde. Como um junco, como a Irlanda, como um limão, como o amado Minho. Tudo o que é vivaz.

---

Hoje acontece de novo, exactamente às 12:15. Um pequeno marco miliário nas horas da minha estrada.

Estarei mais afastada da adolescente; mais perto da mulher que, aos poucos, mansamente, fecha o ciclo. Será o trigésimo oitavo aro de tempo no tronco da árvore que sou. Hoje, abraço a minha mãe com mais força. Digo-lhe «Obrigada». Ainda há tempo. Ainda há esperança. Dizem-na verde. Talvez seja, ainda.

Negra

2007-06-26T13:40:00.000+01:00

Se não me engano, uma sexta de aziaga memória. Essa parte da História mostrou-me - no 8º de escolaridade - que nem os mais titânicos sistemas económicos estão protegidos contra um "crash". Se não estão eles, o que está? As neves do Kilimanjaro? A beleza de Helena de Tróia? O clima? A simpatia entre humanos? A ideia de eternidade, de "marcar" o mundo, de afanosamente juntar amigos como se juntam peças em linha de montagem com vista a um objecto de culto - nós -, ainda me diverte. Se alguém marcou lugares, pessoas, se resistiu enquanto memória além dos cinquenta, cem anos após a sua morte não terá sido pela simpatia, por certo. Disso, há muito quem. Após os ditos, os pensados, os ego sum, o que nos sobra? Isso mesmo, sem o s: obra. Sobram actos. Não gestos - memorabilia típica de gerações videoclip - a mão que agarra o ar fora do carro, a nuance de sol no loiro postiço, o dentinho que brilhou com sparkling de bom dentífrico, os bloggers que, naquele jantar nos levaram em ombros por sermos os melhores da nossa rua e arredores, o nosso riso naquela foto onde outros lambe-botas se esmagam para fazer parte. Há muito dos humanos que não entendo. A vaidade - a presunção, será mais ela - faz-me cócegas nas meninges. Se "o pior cego é aquele que não quer ver", eu não vejo quem seja ufano. Sou do pior, portanto. Ou há mérito, ou morreu e já fede quem quer que se alteie nas suas tamanquinhas fugindo para coturno. Andar no mundo para agraciar os egos dos outros? Nãh!... Os mais imbecis entre a bosta dizem "Eu sou uma pessoa que...", "Eu sou muito competente...", "Farto-me de trabalhar...", "O mundo não me dá valor...". Costumam ficar a falar a sós. Eu já saí entretanto para respirar oxigénio. Como um bicho banal. Recuso a aceitação asinina de que a poeira de estrelas daquele tipo à minha frente na fila, da vamp à minha rectaguarda, do adolescente às minhas dez horas ou da avozinha às minhas quatro seja de uma galáxia melhor do que aquelas de onde provêm todos os outros. Tudo isso será paisagem. Já faltou mais. Tem mais valor este oxigénio: é invisível. Sem querer ridiculamente parafrasear Saint-Éxupéry, não é só o essencial que é invisível. Também o óptimo o é. O que é verdadeiramente genuíno não se vê ou prefere ser absoluta e esmagadoramente discreto. Subtil, ágil na fuga. Soliloquial.

Por isso rio com os agradecimentos a "bloggers que nos colocam entre as suas preferências". Gostaram? Pronto, agradece-se po escrito mas por mail. Haja sobriedade. Agadecer no blog? Agradecer no blog?... Um blog serve para agradecer que outros leiam o nosso blog? Isso, essa simpatia, está muito longe da urbanidade. Do carácter. Do real interesse. Do que seja o genuíno: a natural. I am a natural. Tudo o mais me faz cócegas meníngicas. Não entendo a necessidade de aprovação, a falta de rigor, de liberdade no âmago. Uma inenarrável solidão adeja entre as massas. Interessante, social e antropologicamente. E ainda rio mais quando me demonstram que há uma parte importantíssima da vida social que eu ignorei. Supostamente, por isso me ignoram. Óptimo. Para isso criei eu um blog. Para ser ignorada. Aqui à minha volta, a sala ferve de vida social. Nope, not interested! Go away!

Bloggers que por aqui passam dizem-me "simpática". Talvez se enganem, com tudo o que um talvez encerre de dúvidas, mas pessoas simpáticas sempre me pareceram alguém que pede socorro...

Tant pis, ça m'est égal. Et hop! Vive le silence!

:0)

2007-06-22T14:39:00.000+01:00

E pronto.

Acabou.

O ano lectivo, quero dizer.

.Beijos a quem de direitO.

Teste... 1, 2, 3...

2007-06-12T06:59:00.000+01:00

Na realidade, são sempre mais de cem:

o número exacto de alunos que tenho eu.

Fase de avaliações.

Um blog será sempre um blog:

ANÁTEMA MEU, IH IH!

See ya!

Insubmissa, ela?...

2007-05-29T20:42:00.000+01:00

Jezebel, a Insubmissa

(The One & Only) Bette Davies

Congrats

2007-05-24T00:55:00.000+01:00

. 22 Maio 2003: começava este blog .

O culpado? Nanni Moretti, no Sábado!

2007-05-22T07:27:00.000+01:00

DIDI - Cheb Khaled

There's no such thing as uggly arab music!

Não há música árabe que não seja bonita!

Dançar, dançar, dançar!

Banda Sonora de Caro Diario, de e com Nanni Moretti

[um homem numa lambreta

em andamento,

braços abertos, dançando Didi!

Sono innamorata da te, Nanni! ]

Ridiculices

2007-05-18T10:50:00.000+01:00

Definitivamente, ridículo. Por estes dias, obrigaram Bryan Ferry (ex-Roxy Music) a pedir desculpas pelas suas opiniões... estéticas. O homem (mister charming, himself, por sinal! [Eu cá gosto! E muito.]) limitou-se a elogiar a estética da ordem que prevalece aos desfiles, aos uniformes, às botas militarizadas que se associam a uma corrente ideológica, o nazismo. Ele não afirmou que era simpatizante, que admirava o carácter de quem quer que fosse associado à Shoah ou sequer que aquela fase histórica o fascina, for God's sake... O homem limitou-se a afirmar o seu gosto pela estética da ordem das multidões, da sincronia das marchas, a formalidade dos corpos uniformizados em... uniformes. Reconheço-me no gosto pela sincronia, embora ela me assuste se aplicada militarmente, porque reconheço o horror do ímpeto de meras "máquinas humanas de morte", mas também aprecio a beleza dos corpos sincronizados, como apreciava Esther Williams rodeada de bailarinas de natação sincronizada na piscina da MGM; como aprecio - apesar de ser assumidamente hetero - as estonteantes belezas do Crazy Horse; como aprecio os padrões, a simetria da natureza ou o simples alinhamento de aves no céu. So what?... No oposto, abomino as vozes de Catarina Furtado, a distorção vocálica de Shakira ou de Bono Vox, que associo a dores excruciantes. A falta de harmonia, de ordem ou da simples graciosidade natural choca-me.

Chocam-me o tom, as ideias, a figura de louco furioso de Hitler, a sua deturpação dos conhecimentos gnósticos*, a sua obsessão sectária e assassina. Isso, contudo, não invalida que reconheça a força de uma multidão ordenada com um fito comum. Horrorizam-me as massas e o endoutrinamento, mas tal não invalida o gosto pela ordem, pelo movimento a compasso, pela grandiosidade de um "desfile de moda", mesmo que os modelos sejam militares às centenas e todos iguaizinhos. Quando essas imagens são acompanhadas de música como nos videoclips actuais, há nisso reconhecida estética. Discutível, a estética do bélico. Mas, o teor "discutível" de um gosto desobriga-nos de desculpas aturdidas, ridiculamente "correctas" e típicas de paz podre. Haverá sempre teias de aranha de sobra, mentes enviesadas, falta de clareza nos limites do esteticamente aceitável, mas... pedir desculpas? O que seria de Salvador Dali e da sua exposição de carne crua pendurada em pregos na galeria? E de Zsa Zsa Gabor? Da Sagrada Família de Gaudì? De Cândida Brancaflor? E do futebol, dos Gato Fedorento e de Herman José, ou dos casais que casam em Vegas, ou dos que aqui mesmo, na Lusitânia, alugam limusinas e promovem bailaricos e karaokes, já agora?... Alguém tinha e tem de apoiar essa gente, alinhando, ondulando, endeusando. Eu não. Não gosto. Terei de pedir desculpas?...

* Ler Hitler e as Religiões da Suástica, de Jean-Pierre Angebert, por exemplo.

Escala planetária

2007-05-14T11:07:00.000+01:00

Algures na Bulgária (Plovdiv?),

um(a) leitor(a) mantém-se fiel

ao meu bloguinho.

Já se contabiliza

a fidelidade em horas.

Impõe-se uma questão:

ZA CHTO?

1st Ksses

2007-05-04T23:31:00.000+01:00

First Kisses

Sim...?

2007-04-27T00:30:00.000+01:00

O Outro Lado do Vidro

Redacção: a liberdade

2007-04-25T21:43:00.000+01:00

Dizem que andou por aí, hoje. Eu vi-a. Creio que era ela.

Ia a desaparecer por detrás de uns prédios, os daquele construtor que apodrece de tanto empreendimento lucrativo e não retoca as paredes com fissuras pelas quais se infiltra a água que entra nas casas dos moradores que não podem pagar a advogados.

Devia estar também no corpo daquela miúda de uns dezasseis que, alcoolizada, seguia com saltos vermelhos abraçada a um quarentão agarrado que lhe abocanhava o corpo gasto de tanto sexo pago.

Talvez fosse o cravo na lapela daquela mulher antiquíssima que trabalhou na fábrica e nunca conduziu um carro, accionou uma máquina de secar roupa ou teve opção de escolha entre ter um filho e abortá-lo, porque então eram os homens que mandavam.

Seria, por acaso, a voz dos meus alunos de oitavo ano que me diziam ter descoberto, há dias, os blogs nacionais e terem-se envergonhado porque as senhoras que neles escrevem têm linguagem carroceira e não terão, definitivamente, nascido para o apostolado do bom-senso nem para o que quer que seja a maternidade, "porque de filhos de gente dessa já as escolas estão pleníssimas, abarrotadiças" e um deles afirmou ser isso a tal liberdade de expressão.

Não afasto, de todo, a hipótese de ser aquela música que saltava pelas janelas de um vizinho amante de decibéis metalizados, ou os gritos da vizinha que gosta demasiado da cópula para perceber de sexo ou entender que é no silêncio e/ou nos sussurros que se experimenta o maior prazer, mas que entende ela de gnose?...

Está, seguramente, algures num quadro de Delacroix, mas esse está demasiado longe, num museu e o povo não precisa que a Liberdade o guie, porque ele me recorda muito mais, neste preciso momento histórico, os cegos do quadro de Brueghel O Velho que se deixam conduzir por um outro, como na parábola bíblica, com consequências óbvias.

Porventura estará nos corpos de criança tatuados a cigarro, chicote, colher-de-pau, chinelo, navalha, que têm de ser observados em urgências de hospital onde os progenitores alvitram possíveis quedas na escada, em liberdades de expressão englobando a fúria de viver.

Está, creio, nas quantidades imensas de água que gasto em limpezas de casa, banhos, máquinas de roupa, porque posso e sou livre de gastar na minha medida, embora saiba que por isso pagarão as gerações futuras, paladinas de outras causas porventura ainda mais perto do atributo perdidas.

Vi e ouvi, na abóbada, reflexos dos risos da miudagem que hoje lançou papagaios, balões e frases-feitas para adulto sorrir com cinismo. Havia palavras de ordem, risos e cravos - aziaga flor de odor tóxico, má escolha, duvidosos gostos de maiorias - além de pretensos credos de "somos felizes assim"...

Não me acabrunhei. Segui, risonha, mas discreta. Cravei o meu olhar nas crianças do consultório onde esperei três horas, após ter pago 65 euros, porque a liberdade tem um preço. Comi num restaurante bem onde se fumava e falava alto de mais. As mulheres presentes também tinham exercido a liberdade de pagar muitíssimo por pouco pano nas vestimentas e os homens, lúbricos, estrabizavam-se com tanta glândula mamária à discrição. Expressavam-se em liberdade ambos os lados, ambas as espécies convictas do bom uso do calão, em dia de igualdade, fraternos perante o "senhor dos anéis" que manipulava as travessas e elogiava a pueril facção y, rubro, casposo e de comiserável dentição. Pensei no conceito de classe. Tenho. Observo infinitesimais demonstrações de respeito pelos limites do excesso de cada um. Gosto da liberdade, mas uso-a com parcimónia. Não me acotovelo, não apologizo, antes oiço. Sou testemunha do meu tempo. O meu tempo é o melhor de sempre. Feliz, não me fecho, contudo, às dores nem ao vómito de vazio desconsolado em que vivem os menos circunspectos. Nasci para observar e cumpro o meu papel. Agradeço a Deus por não ser esta espécie de catarismo apanágio de maiorias: quem aguentaria, hoje, a contemplação da obra divina e seus desvios em nome da liberdade-livre-arbítrio?

Cumpro o meu papel de cronista. Cumpriu-se mais um dia. Creio que entrevi a tal liberdade quando oxigenava corpo e alma nas varandas e um grupo de mulheres fazia a caminhada diária em apressado, alegre bando. Os maridos - modernos guardiões do lar - terão, porventura, aproveitado para exercer liberdades que a espécie supostamente lhes outorga o direito de, como já ouvi à boca pequena dizer... De cima deste edifício, antigo farol semi-desactivado, sinto-me a mais livre das mulheres: insisto em caminhar a sós, ir ao cinema a sós, jantar a sós, conduzir eu os meus dias sem espécie dominante. Das noites, saberá Deus. A isso chamo liberdade: não dar contas a homem vivo das ínfimas revoltas diárias num mundo imperfeito e tosco, mas glabro e delicado como flor de estufa em precário equilíbrio.

Fecho o meu diário, enquanto a liberdade se encerra neste peito e se aconchega na carcela azul-celeste de mais uma camisa de noite que se fez fria como o é Abril. Amanhã, o país voltará a dar importâncias excessivas a cidadãos-eusébio, lobo-antunes e outras manobras de diversão de duvidoso bom-senso e bom gosto. Assim a caravana passará, estro em farrapos, esparsas mini-glórias, abjecções da tal liberdade, panis circensis... Fechar os meus olhos às modas é a minha não-servidão.

Quanto à liberdade, creio que andou por aí hoje. Eu vivi-a. Creio que era a isso que me sabia a boca quando uma criança anónima me estendeu uma papoila acabada de trazer de um campo perto de Azimutes. Creio que a multidão estava rubra de ópios vários e choro por dentro a vermelho quando digo que nunca antes a vi tão pouco convicta... Em teu nome só, liberdade, perdoo aos iconólatras de um pequeno país a que chamo meu. Por tantos excessos se tornou a liberdade maniforme e ganhou força a sinistra. Segura-te, democracia! O círculo fecha-se sobre ti. Que poder terá, então, um cravo? Sonha-se de mais. A História repete-se sempre que as memórias se encurtem subvertidas, alheadas, anestesiadas de medo. Num cenário de diletantes onde nunca mais voltará a inocência da trintona liberdade, será muito mais difícil actuar, um dia. Porque ousa mais o ignaro que acredita com fé pura do que aquele que sabe o preço de um não, mas prefere lamentar um destino que teima em eternizar avesso. Aos 33, espelha-se a liberdade no seu contrário: o direito à liberdade de anuir à ruína... Também isto é liberdade: expresse-se o hodierno, lúcido, irónico nojo.

Proverbial[mente re]provável - II

2007-04-20T02:54:00.000+01:00

O alheio plagia: na praça serás aplaudido

(, cloaca!).

«Quem o alheio veste, na praça o despe.»

Alvinegro

2007-04-19T19:30:00.000+01:00

Sigo, perfilando-me com os prédios da cidade

morna.

Estou morna com ela, dúctil, infinita

deslizo, morte a caminho,

vida latejante em mim,

medito, passo a passo,

no que os meus olhos devoram

de mundo,

tanto mundo!

Vestida,

nua a alma: sóbria!

Tudo o que seja de vértices

se estreita no campo

da visão e imiscui filamentos

de vidas - muitas outras -

nesta que é, ainda, a minha.

As bacantes desfilam, calça

branca transparente, seios

que saltam,

detestável vulgaridade à transparência, elas

dão tudo ao transeunte, revolvem-nos

estômagos, encaloram

os imbecis por culto.

Quase há - a troco pouco - acidentes,

ridículos acidentes

("distraí-me com os meneios de uma porca que passava..." e

até verem os filhos à noite,

quantas

vezes

pensaram eles em

sexo,

os falaciosos anónimos,

acefálicos desesperados?)

...

A discreta sensualidade

quase jaz,

o mistério perde-se,

a evidência aterroriza,

asqueriza-me

os dias brancos por norma,

essa altervulgaridade.

Sem subtileza,

deslizamentos de graça,

movimentos sinápticos dignos de nota,

fazem-me pena as óbvias

mulheres

quase-gente,

sacos de pancada,

desesperadas de homens por minutos, homens só

que se esvaiam

em minutos,

gatas gastas,

queimadas,

a evidência entumecida sob as saias,

ali onde lhes palpitem neurónios volvidos fusíveis...

tão céleres face ao abismo, tão vagas nos prazeres.

Nada a obstar, o mundo é mundo!

Que avance, freio nos dentes,

sabor a sangue e desespero,

mas ai

tão pouca exigência

nos dons essenciais,

nas horas nascidas para a perfeição do divino acto!

Insensatez de penugem...

Isto apenas as redime: a que lhes sabe o vazio?

O depois, o depois, o depois...

Sabem, ao menos, a quem se vendem?

Isto lhes ensinam: oferece-te ou vende-te.

A que sabe aquilo - tudo aquilo - que no percurso não deu luta?...

Vertical, guardo o leito para as quatro paredes.

Só quero os olhos dele, os olhos dele, os olhos dele

que se abrem de espanto

quando passo e me

queimam colo, braços e ancas, narinas

abertas, ele inala-me

e quase fabrica em público

um beijo que quero só nosso,

despenteado contra a parede

que

são as suas mãos esguias

de cobre,

o beijo

enlouquecido de tão lento,

como o meu corpo se dá

nas horas perfumadas de

"alta vai a noite e eu em ti".

Como ela, elevo-me aí: dentro

da cidade, mas

fora

das ruas.

E os olhos dele, os olhos dele, esses olhos que me despem

e sabem

que sou só deles

enquanto me chamem sua.

Como a sombra e o reflexo de tudo o que se espelhe no sol.

O branco e o negro.

Definitivamente, não sou como as mulheres

todas que me passam nas ruas

o testemunho daquilo que não quero, abomino, execro por força.

Faço-me única.

Ele sabe que valho um tesouro

uma

coisa

dessas

não se expõe nas ruas da minha, da cidade dele,

nas alamedas sob o sol.

Eu sou da sombra: liquefaço-me apenas

à ordem de uma voz que é luz e é

umbrosa,

vibratória

nas cordas vocais que são minhas,

me perfura até ao âmago da electrização

nocturna entre alvos,

ondulantes,

gemidos

lençóis

de-um-homem-só

que se perde.

Venturosamente,

perde-se algures

na cidade

que é o meu corpo

risonho e sinuoso

aos poucos

deleitado

alvinegro

exoceto

Proverbial[mente re]provável

2007-04-16T02:46:00.000+01:00

No sexo e em democracia, tudo vale.

«No amor e na guerra, vale tudo.»